La voracidad infinita de la Iglesia en Córdoba


 

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Los acontecimientos  que están ocurriendo en Córdoba con la masiva inmatriculación de bienes públicos por parte de la Iglesia rebasan todo criterio de racionalidad y se inscriben dentro de lo puramente arbitrario, cuando no delictivo.

Apropiarse, por medio de una ley obscura y preconstitucional, del monumento emblema e icono de la ciudad, la Mezquita, y ahondar en su particular itinerario de rapiña, hasta en el cambio de nombre, es toda una categoría, mucho más cercana al sectarismo doloso que a la supuesta aconfesionalidad de un también supuesto estado de derecho.

Pero la perplejidad del ciudadano atracado y atropellado no queda ahí. Con cuenta gotas van apareciendo nuevas inmatriculaciones, todas hechas con ocultamiento y sin publicidad alguna, lo que no deja de ser una prueba de su ilicitud, sino que en un paradigma que sería hilarante sino fuera trágico, la voracidad infinita de estos iluminados,que ofertan en su ideología que su “reino no es de este mundo”, se apropian alevosamente  hasta de la plaza pública.

Todo este confinamiento de la razón, todo este atropello a la “res pública”, no sería posible si no contaran con el servilismo y la impostura de unos mal llamado representantes de la ciudadanía, que anteponen su adoctrinamiento, su alianza de poderes pasajeros entre la codicia eterna y el sillón provisional.

El papel del Ayuntamiento, Alcaldía y ediles es un cuerpo místico de impudicia. Bienes seculares del pueblo, obras costeadas por sufragio de menesterosos, plazas de tránsito de personas, ideas y culturas, son privatizadas en un aquelarre oculto e inscritas a nombre de la avaricia con sotana. Es la constatación que nuestra supuesta democracia se sustenta, en realidad, sobre dos únicos pilares: la corrupción y la desvergüenza.

No estamos ante unos hechos localistas ni ante una demanda del aldeanismo. Estamos ante un robo institucional y hecho en el salvífico nombre de la vida eterna. Si las instituciones, imaginadas como defensoras del bien público, no reaccionan a nivel local, autonómico y nacional, estaremos ante uno de los fenómenos que lastraran la raíz no solo de la democracia, sino de la más elemental organización de la sociedad.

Substituiremos la fe en los valores por el más absoluto descreimiento. La libertad por la agonía. La democracia por el incienso.

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España 2020


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El profesor Alberto Díaz-Villaseñor publicó hace unos días una magnífica columna de opinión en uno de los periódicos de mi ciudad. Se titulaba “España 2020” y venía a imaginar entre la ficción y el sarcasmo como sería nuestro país en ese momento.

Sin ánimo de mejorar su excelente ficción literaria me apresto a ofrecer una emulación personal de la misma. Sería así.

Mariano Rajoy, que ya ha salido del armario, trabaja como charcutero en Pontevedra, vendiendo chorizos, actividad para la que está suficientemente entrenado tras presidir durante tres lustros al PP…

Este partido, ha desaparecido del panorama político tras ser declarado ilegal por su demostrada financiación y las actividades delictivas de la mayoría de sus miembros…

Pedro Sánchez, que fue secretario general del PSOE, está internado en un psiquiátrico, donde cada día cuenta una historia contraria a la del día anterior y haberse agotado su armario de camisas blancas…

Pablo Iglesias, que fue presidente del Gobierno, se ha cortado la coleta y ha montado una empresa de televisión con Eduardo Inda y Marhuenda  como socios…

Luis Bárcenas, que se fugó de la cárcel de Soto del Real con la ayuda de Dolores de Cospedal, ha montado en Guayana un canal de televisión, especializado en diferidos simulados…

Izquierda Unida que ha vuelto a obtener el 7,8 por ciento de los votos en las últimas elecciones sigue debatiendo la formación de un Frente Amplio de Izquierdas…

Susana Díaz, que al fin aprobó la licenciatura en Derecho, ha abierto un despacho laboralista, donde Diego Valderas ejerce de portero…

Felipe VI está a punto de exiliarse a Roma como su bisabuelo, y Leticia Ortiz, que ha engordado veinte kilos, ha ingresado en el PREI (Partido Republicano de Extrema Izquierda)…

Cristóbal Montoro ha abierto una accesoria especializada en el fraude fiscal, Miguel Blesa trabaja como empleado de un zoológico, limpiado la caca de cebras e hipopótamos y José María Aznar está completamente esquizofrénico, dice que habla con Dios y que le reitera que “tiene que salvar a la humanidad”…

Ana Botella, desde un SPA,  dice continuamente: “Tú no sabe inglé”, Ana Mato trabaja en un taller de reparación de Jaguars, Ruiz Gallardón ha ingresado en un seminario y Esperanza Aguirre ha abierto una academia para la obtención del carnet de conducir…

Y Froilán sigue sin aprobar la ESO…

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Todos somos Excalibur


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Excalibur  ha sido la tercera víctima.  Todos somos Excalibur. Todos somos perros.  Si, las “autoridades sanitarias”, que no habían desinfectado nada, ni la casa, ni las escaleras, ni la ambulancia, ni la habitación donde se atendió a una enferma de Ébola, han “desinfectado” al perro. En primer lugar.

Tendrían que desinfectarnos, con gases exterminadores, de los políticos, de las administraciones y de los sistemas económico-financieros-laboratorios-multinacionales que han hecho posible el Ébola. Que hacen posible esa terrible realidad que se llama “África”. Pero no, nos han desinfectado de Excalibur.

Su lamido era un beso al sentimiento, su familia era la fidelidad, sus ojos dos preguntas húmedas sobre la humanidad. Las “autoridades sanitarias”, las que recetan paracetamol para una enfermedad sin antídoto han declarado que era un “peligro para la salud pública”. ¿Han examinado acaso a Blesa? ¿Han hecho algún test a la ministra?

La salud pública lleva años en grave peligro. De extinción. De privatización. De cuervos y amiguetes prestos al chollo estatal.  El ministerio de la ministra nos lleva inoculando el virus del recorte, del copago, de la ineptitud extrema. Una emergencia infecciosa de nivel 4. Pero no, es más fácil, matar, asesinar a Excalibur.

La “autoridad sanitaria” vela por un bien público: la salud; pero su país, su sistema, sus actores de escarnio y vergüenza, nos infectan con su incapacidad, con su ignorancia, con su insensibilidad con los ancianos, con los niños en el fondo del umbral de la pobreza, con los dependiente abandonados a su muerte y a su suerte.

¿Porque no se puede poner a un perro en cuarentena? ¿Porqué es muy costoso? Pero, ese conjunto de huesos, rabo y eterno amor, ¿no es más noble que otros perros –y perras- que andan erguidos y creyéndose que dan ruedas de prensa?

Quizás, en el fondo, para estos exterminadores de lo público, todos, no seamos nada más que un número, un perro sarnoso e infectado, que duerme acurrucado en el sofá de la vida y que en un momento determinado puede ser arrebato de su hogar con sus húmedos ojos de inocente, limpios de opinión.

¡Dulce Excalibur de mirada buena, muerto en el ara de la incompetencia, perdónalos, porque no saben lo que hacen! ¡Ni nunca lo sabran!

Todos somos Excalibur. Todos somos perros. Y algunos, lobos.

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Compañero del alma… compañero.


Silvia

Anoche acudí a un apoteósico concierto de Silvia Pérez Cruz y Raül Fernández Miró que se celebró en el Teatro Góngora de Córdoba dentro de los actos de Cosmopoética. Mi compañera y amiga, Marta Jiménez, ha hecho en “Cordópolis” una magnifica crónica, cuya lectura recomiendo.

En medio del manicomio en que se convirtió el patio de butacas al final de concierto, yo trataba de quedarme con lo mejor del mismo y aunque fue sólo la cuarta de sus actuaciones me quedo con la versión de la “Elegía a Ramón Sitjé” de Miguel Hernández, con una vibrante modulación de las estrofas –dolientes, arrebatadas, esperanzadas…-que la cantante catalana nos regaló a los asistentes.

Me vino al recuerdo y a la memoria un momento de mi vida, también vibrante, que relato a continuación.

“Pre-Navidad de 1975. Los trabajadores de una empresa multinacional norteamericana (1300) llegan al final de un proceso de asambleas y debates sobre la situación de miseria de sus retribuciones, inferiores a las de cualquier empresa acogida al modesto Convenio Provincial del Metal .

Deciden encerrarse en las instalaciones de la fábrica a pesar del duro invierno y de la proximidad de las festividades. Fue el primero de otros muchos encierros laborales en la ciudad pero este fue el pionero.

La mayoría de los encerrados, o todos los que pueden, se refugian en el viejo comedor laboral de la empresa, buscando el calor humano, entre una atmósfera supercargada de humos industriales y de tabaco.

Es la alta madrugada. Entretiene la espera con intervenciones oratorias asamblearias y cuando estas se agotan se recurre, en un pequeño estrado, a contar chistes, cantar o hacer “alguna gracia”.

Siempre he sido un tímido innato. Tenía pavor a lo que luego se llamó “miedo escénico” y temía que me reclamaran para algo. Cosa que así ocurre. Con gritos a coro piden “Que cante, que cante”. Entre temblores y sudores digo que “yo no sé cantar, ni contar chistes, así que voy a recitar algo”. Mi propuesta es acogida entre risas.

La sangre se me va de la cara cuando acometo la “Elegía a Ramón Sitje”. Van las primeras estrofas y noto algo. La gente se calla. Se reducen todos los murmullos. De pronto noto un espeso silencio. Se advierte en el aire.

No me he dado cuenta pero ya no tiemblo al hablar. Tengo el puño izquierdo cerrado con fuerza y levantado.

 

             “No perdono a la muerte enamorada,

 no perdono a la vida desatenta,

no perdono a la tierra ni a la nada.”

Inadvertidamente busco el fondo de la estancia y veo a gente ruda, vestida con monos azules manchados de grasa, con gruesas botas protegidas, con alguna lágrima en la mejilla. El mundo del trabajo ceñido en sus sienes por la poesía.

Me entran ganas de llorar… también,  pero me enervo.

Termino.

A las aladas almas de las rosas…

del almendro de nata te requiero,:

que tenemos que hablar de muchas cosas,

compañero del alma… compañero. “

Durante unos segundos, nadie aplaude ni comenta nada. El silencio es aún más cortante.

De pronto, los compañeros de mono azul, se abrazan.

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Manifiesto por Catalunya de un andaluz


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Declaro que soy andaluz, por nacimiento, emoción y pasión. Que conozco (y amo) a Andalucía, desde Segura de la Sierra hasta Ayamonte, desde Terreros hasta El Rosal, pasando por los pueblos, ciudades, ríos, mares y cielos de La Judería, Triana, La Viña, El Perchel, San Miguel, El Albaicín, El Zapillo…

Manifiesto mi identificación con la idea, obra y aliento de hombres como Blas  Infante, Díaz del Moral y mi amigo Pepe Aumente.

Manifiesto mi reconocimiento a la identidad andaluza, su habla y su cultura, expresada por la genialidad de andaluces universales como Velázquez, Juan Ramón, Maimónides, Machado, María Zambrano, García Lorca o Picasso.

Dicho esto, también declaro o manifiesto:

Mi identificación con el pueblo de Catalunya en su derecho inalienable de decidir sobre su adscripción y organización territorial y política, recogida en Artículo 1 de la Ley Internacional de Derechos Humanos y en el Pacto Internacional de Derechos Civiles y Políticos.

Mi apoyo personal, intelectual y político a su lucha contra el rancio nacionalismo opresor castellano- españolista, a su secular lucha en desigualdad contra la opresión de sus señas de identidad, lengua y cultura y a la tenacidad y firmeza del pueblo catalán.

Sin ambages de ningún tipo expreso mi apoyo a su afán de autodeterminación, soberanismo e independentismo, que corresponden a su identidad, opinión expresada masivamente en centenares de ocasiones, hechos y motivos.

Me declaro, emocional y físicamente, al lado de los millones de catalanes que han expresado su voluntad en las recientes manifestaciones de los tres últimos “11 de septiembre”. Estoy con (la estelada) en el “Abrazo”, la “V” y las concentraciones en los Ayuntamientos que se están celebrando en estos momentos.

Considero totalitaria, antidemócrata, parcial e imperialista, la actuación del Gobierno, el Consejo de Estado, el Tribunal Constitucional y los partidos centralistas y sucursalistas, fuente inagotable de corrupción y privilegios inadmisibles. Estoy en contra que el Estado Español se convierta en una cárcel de pueblos, sin ninguna garantía y derecho, frente a una idea medieval de “estado” y “nación”.

Supero la supuesta contradicción de mi formación no ocultada de marxista y no considero, por simplista y reduccionista, el movimiento nacionalista catalán como soportado y alentado exclusivamente por la burguesía, ya que resultaría despreciador e ignorante de la realidad social e histórica.

Como andaluz andalucista estoy con quien defiende y ama a su tierra, su identidad, su lengua y su cultura, sin olvidar en ningún momento la lucha y la reivindicación social ante la creciente y expansiva fuerza del capitalismo y el liberalismo económico, puestos en depredación de las clases populares y trabajadoras, incluida la decrépita oligarquía catalana representada iconográficamente por el señor Pujol.

Desde Andalucía, con amor, a Catalunya y los catalanes.

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El mundo según sus telediarios


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TELEDIARIO EN LA 1:

1 Gobierno chachi

2 Catalanes locos

3 La economía va como un cohete

4 El rey trabaja

5 Moros terroristas

6 Papa bueno

7 Llueve.

TELEDIARIO DE TELE 5

  1. Gobierno gobierna
  2. Oposición mala
  3. Estalla una bomba
  4. Gran terremoto
  5. Gran Incendio
  6. Pederasta capturado
  7. La prima del pederasta
  8. La abuela del pederasta
  9. Otro gran incendio
  10. Leticia mea
  11. Pantoja caga
  12. ¡Hala “Madri”!

TELEDIARIO DE CANAL SUR

  1. Susanita tiene un ratón
  2. El ratón de Susanita es “mu” decente
  3. El ratón de Susanita es “mu” rojo
  4. El PP (Moreno con corbata) protesta
  5. El PP (Moreno sin corbata) protesta
  6. IU también existe (por ahora)
  7. Sevilla tiene un color especial
  8. El color de Sevilla es especial
  9. La música en… Granada (10 segundos)
  10. ¡Musho Beti!

TELEDIARIO EN TV3

1 Catalunya triunfant

2 Pujol no ha robado tanto

3 Son corruptos pero son “nuestros corruptos”

4 La pela es la pela

5 Catalunya triunfant

6 España nos roba

7 Madrid nos roba

8 “Amb la sang dels Castellá, farem tinta vermella”

9 ¡Visca el Barça!

TELEDIARIO EN EUSKAL TELEBISTA

1 Final del concurso de aiskolaris (cortar troncos)

2 Final del concurso de idi dema (arrastre de piedras)

3 Final del concurso de sokatira (tirar de cuerdas)

4 Final del concurso de pelota vasca (pelotas)

5 Bilbo es cosmopolita

6 Noticias del Mundo, Euskadi y Lequeito

7 El lendakari no es corrupto, lo son los demás

8 No hay en el mundo puente colgante más elegante que el de Bilbao

9 ¡Aupa Atletic!

TELEDIARIO EN 13 TV

1           El Gobierno es cojonudo

2           Rajoy es cojonudo

3           El PSOE es feo

4           Podemos es ETA

5           IU es ETA

6           Ada Colau es ETA

7           Iglesias es Chaves… y ETA

8           Cataluña es ETA

9           Más al paredón

10         Rouco es guapo

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Sor Gallarda de la Concepción


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España es una tierra de promisión sembrada de ateos y abortistas. Por esos los fachas e integristas se reproducen como hongos y en una cosecha de estas nació “Sor Gallarda”.

Su padre ya estaba en la cumbre del facherio carpetovetónico por lo que al “nasceratus” sólo hubo que matricularlo en una escuela de los jesuitas – Nuestra Señora del Recuerdo- . A partir de ahí fue suelto de manos. Se hizo fiscal, candidato a todo, en una cosa con tirantes y cornucopias llamada “AP” y se casó con la hija de un secretario general del Movimiento Nacional y otras moscas con pistola y camisa azul. De los de la “revolución pendiente” y leones de Fuengirola.

Divisó la idoneidad de la familia católica desde “un horizonte de perros que ladran muy lejos del río” y se comió una sonora rosca en la elecciones generales de 1986 a no salir elegido por la circunscripción cunera de Palencia.

  • Y ahora, machote, a rezar
  • No.
  • Qué más da cuatro que siete. La pena es la misma.
  • ¿Funda otro partido? Serás el Le Pen spanish.

Aficionado a la caza –como Franco- se dedicó al ojeo. De cargos. Y después de otra rosca tras el caso Piñeiro, logró un jabalí al vuelo: lo eligieron Presidente de la Comunidad de Madrid. A partir de ahí todo fue pesadumbre, ceros al cociente y números rojos.

Peor le fue – a los madrileños- cuando Sor se hizo alcalde. Una extravagancia suya en la M-30 le costó al erario público 3.900 millones. De euros. Resultado: el oso y el madroño son los más endeudados “del toreo” en términos absolutos y relativos. Una “brillante” ejecutoria de un negado para los números, las matemáticas y las obras.

  • ¡Que ruina Alberto!
  • Dios y la Botella proveerán.
  • Relaxing cup café con leche in Plaza Mayor
  • ¡Es tan inocente!

 

Pero en estos tiempos en que se le echa azúcar a los bollos corruptos, a Sor lo nombraron “Ministro de Justicia”. Nada más y nada menos. Puso manga con hombro a este descabello con toga y manguitos en menos de tres meses.

Se le pasaron las ínfulas de su falso rol de “progresista” –nada difícil en un partido en el que están entre otros Che Mari y Jorge Fernández- y se pasó, con armas, bagajes y hostias al integrismo puro y duro. Y quiso llevar la “concepción” de la mujer, el sexo y la libertad a los tiempos de Recaredo. En forma de ley aprobada por el mazapán de mayoría absoluta de su partido de sobre-sueldos.

  • ¿Y la ley del aborto?
  • ¿Qué aborto?
  • Martín Villa no tiene nada que ver.
  • Yo amo a la sagrada familia, a los confesionarios y a los calzoncillos de Marhuenda.
  • Punto.

Se ha vuelto a comer otra rosca como la de Palencia. Después de acabar con la justicia universal y gratuita, nombrar a un Fiscal General de Estado, camarero para todo, indultar a amigos, familiares y penitentes varios, Sor Gallarda, ha tenido que dimitir, anulado por una Aritmética.
La de la calculadora arriolera de votos y desastres. El suyo estaba anunciado.

¡Que entre comunión, hostia y reverencias a Rouco se vaya a echarle alpiste a las gallinas de Hitler y Mussolini!

 

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Ya es otoño en el Corte Inglés (y en la casta española)


ISIDORO ¡LVAREZ

La parca se ha llevado en una semana a dos tiburones de este Mar de los Sargazos que son la economía y las finanzas en la “marca”. Ya es otoño en el Corte Inglés y, a lo que se ve, en la casta, sometida a un feroz proceso de renovación por vía mortuoria.

Bye, bye, a un monarca rijoso y trincón, a un “socialista” de cargo eterno y moqueta, a un evasor fiscal a gran escala y a un depredador de los derechos sindicales, protegido del “régimen” –especialmente en huelgas y manifestaciones -.

Lloran las plañideras a sueldo, desde los redomados fachas con columna mundanal y vomitiva hasta los radiofonistas de estómago y cuenta corriente agradecida. El país da asco ajeno, con princesas pre imputadas en los funerales y lo “mejor de cada casa” glosando a los fiambres.

Nadie se acuerda de los miles y miles de desahuciados, de los suicidados por quítame allá una hipoteca, ni de los “piquetes empresariales”, para que el “Corte” funcionara a pesar de todo, derechos laborales y de huelga incluidos.

Hay quien, con ilusión, alimenta la idea redentora que pueda ser una plaga, un ángel exterminador que persiga a esta casta de presidentes a la violeta y secuestradores de la libertad popular en forma de grúa financiera y corruptora.

-Don Isidoro, dele una oportunidad a mi platanito.
-Espera hombre, que estoy hablando con Suiza.
-Démela por Franco y su falange.
-Espera Dimas, ve cantando el “cara al sol”.

La naturaleza de esta grey, incluido el 3 o el 5 % al “molt honorable”, hace putrefacto todo lo que toca. De hecho este país está podrido hasta las trancas, no hay más que oír al Herrera, después de haber vomitado.
Dicen que el de los tirantes empezó de botones y que el del “corte” era sastre en Cuba. Mentira, tan podrida como sus sobres y sobresueldos, eran nietos de millonarios antes de ser concebidos. Se pegan el moco de la “cultura del esfuerzo”, cuando lo que priva es la “del soborno y el trinque” organizada, legislativamente, por los políticos amigos y comprados a precio de ministro de Hacienda amnistiador.

-¿Cómo puede ser “ingles” un corte tan castizo?
– Ya ves.
-Será para reunir al pijerio de corbata verde y belleza en siete días.
-Bueno, tú serás presidente y Carlos Herrera te defenderá desde las ondas.

La casta corre peligro de descalabrarse. Han palmaó dos en cuatro días y a los funerales han acudido “todos”. Hasta la infanta y doña Quijota de la Mancha, estilo mariposa. Los dorados seres de los consejos de administración han comenzado a buscar remedio para este ébola.
Ojalá no encuentren la vacuna. Le esperamos en nuestra “planta” del infierno, esquina a Preciados.

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Un estado por botín


 

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En aquel tiempo dijo Emilio a sus discípulos: “Concentraré la riqueza de la tierra y las fuerzas socializadoras no prevalecerán contra ella”. Estaban hechos los unos para el otro. Me refiero a los tirantes con la bandera de la marca Spain.

Bisnieto, nieto, sobrino, hijo, hermano y padre de banqueros, prohombre del capital con réditos, le practicaba el kárate a cualquier gobierno al que acababa haciéndole una doble llave mortal y archivando cualquier causa que se practicara sobre él, sus tirantes y su evadida fortuna.
Dicen, las malas lenguas, que ha podido ocultar, suizamente hablando, tres mil kilos, y no ha habido fiscalía, abogacía del estado, juez, magistrado o denuncia que le pueda meter mano.

- Est-ce que Paloma est ici?
-¿Qui l’appelle?
-Dios, con tirantes.
-Un momento que Felipe, José Mari, José Luis y Mariano están comulgando.

A Dios nunca le sucede nada, y si la pasa alguna incidencia, hasta alguna vicepresidenta de Gobierno intercede y la cosa se queda en una ligera multa. El mundo estaba lleno de pobres, recortados y despedidos, pero el dios Emilio era feliz manejando las marionetas del teatrillo de la Moncloa. Los gobiernos al bañomaría de aquel tiempo eran fáciles de sobornar, teledirigir y llevar al cubo de la basura. Y unas confusas operaciones de cesión de créditos sin practicar las debidas retenciones de impuestos, unas truculentas indemnizaciones multimillonarias, unas compras sospechosas de bancos extranjeros y cincuenta casos Bárcenas reunido en un solo tirante se liquidan levantando un teléfono. La marca Spain.

- Tengo que darle una mala noticia.
– Dime, Mariano
– España no se recupera, la crisis nos gana.
– ¿Seguro?
– Me lo ha dicho Ángela.
– Llamaré a Ginebra para que cifre mi cuenta.

Los mascarones del “mejor banco del mundo” entraban a saco en las filas de los millones de parados, desahuciados y jubilados estafados. El país era una verbena, Juanito se había fugado con la rubia, se descubría el misterio catalán del tres por ciento, a Isidoro, el del Corte, le daba un patatús inglés, y el régimen de la Trotona y el Cristóbal de las amnistías fiscales a defraudadores y banqueros del Olimpo, era la viña de Mariano.

-Se acaba de morir Dios.
-No jodas.
-Sí, ha cambiado el banco por la caja.
¿La de fiambres?
Sí. No doy, ni da, crédito.

La gente guapa, la bolsa, las dulces amantes despechadas, todos tenían miedo, al comprobar que te puedes morir de un infarto aunque seas Dios. Y te sobran hasta los tirantes.
RIP. Amén.

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El cura que, sin saltar por la ventana, se llevó los dineros y se largó


castillejoHubo una vez un clérigo que logró la cuadratura del círculo. Eclesiástico, pero círculo: armonizar el sacerdocio y la presidencia del Consejo de Administración de una caja de ahorros. En realidad la “caja” era el negociete privado de unas coronillas y cuatro palurdos que jugaban a ser empresarios con los ahorros de una ciudad mafiada, provincia y alrededores.

-¿Hay que llegar a la cumbre?
-¿Allí hay langostinos?
No, pero nos espera Sandokan, los ladrillos y las burbujas.
Ego te absolvo.

Ególatra y dictador, el canónigo, penitenciario y tal, se rodeó de pelotas y enchufados que alaban sin cesar su inteligencia vaticana y su manejo de los dineros ajenos. Cada cargo designado a dedo le garantizaba la fidelidad perruna de una familia en una ciudad de sacristías, y también perruna. De perros.
A base de favores y loas se quedó con todo. Era como un “corleone” con tonsura pero igual de padrino. Pensando en su vejez y en sus hermanas, aficionadas como nadie al marisco fresco, se aseguró una buena tajada, entre inciensos, para su retiro marisquero antes del gran crack o quiebra con estafa.

- Es listo don Miguel.
– Se lo lleva, pero lo bendice el Papa
– ¿Y a que espera?
– A que lo hagan santo y a poner una marisquería en el cielo.

El “penitenciario” en la nube de la Caja, llego a creer que era el rey Midas. Y daba, sin cesar, créditos a sus amigos ladrilleros, sin importarle esa extravagancia de la “concentración de riesgo”, el Banco de Spain y las burbujas que estallan.
Y estalló. Pero ya estaba a buen recaudo con su magra auto jubilación, y todas las tenues responsabilidades que se exigieron le pasaron por encima del capelo.

- Don Miguel que estás en los cielos.
– La mano del Señor le conduzca al santo langostino.
– ¿Tiene una capa roja de cinco metros como Cañizares?
– No, tiene una “Fundación”, camaleónica, para hacer negocios con el alcalde pepero.
– Que el Señor los bendiga.

Sí, porque ahora se ha descubierto que nueve años después de su retirada a las cigalas de invierno, con pensión, banda y orquesta, que preside una empresa constructora, camuflada de “fundación” y que la nécoras, las cigalas y las gambas van y vienen desde la alcaldía en forma de convenios y contratos.
Bajo palio, dando bendiciones a sus pelotas y haciendo abluciones con agua bendita, Don Miguel sigue mafiando a esa ciudad de meapilas y enchufados con escapulario y gomina, mientras apestan las cabezas de las gambas en los basureros oficiales. Podridas.

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