El discurso de Navidad que nunca se pronunciará


discursoBuenas noches,

 

En esta nochebuena, probablemente la última que celebremos como Jefe de Estado, quiero desearos junto a la Reina y nuestras hijas,  unas muy felices fiestas y todo lo mejor para el año nuevo.

 

Desearía también que la voluntad democrática del Pueblo Español no tuviera normas impuestas a la libertad de decisión de la Soberanía Popular y que en el transcurso del año que comienza se regulen aspectos tan esenciales en nuestra convivencia.

 

Esta noche me dirijo a vosotros desde la calle, esa que ocupan tantos y tantos desahuciados de sus hogares por el capitalismo internacional. La Corona celebra este acto en el lugar que debería ser de todos y en el que reside la mayor dignidad y la grandeza de un pueblo: una plaza pública.

 

Símbolo de lo que  es de todos los españoles y emblema lacerante de nuestra historia presente. Las calles y plazas de nuestras ciudades, tan usurpadas por la especulación, el urbanismo lucrativo y el latrocinio permitido.

 

Y esa historia, sin duda, debemos conocerla y recordarla, porque nos ayuda a entender nuestro deprimido presente y orientar nuestro futuro y nos permite también apreciar mejor nuestros aciertos y nuestros errores; porque la historia, además, define y explica nuestra identidad a lo largo del tiempo.

 

Creo sinceramente que hoy vivimos tiempos en los que es más necesario que nunca reconocernos en una imprescindible reforma social y política.  Es necesario poner el acento social en cualquier objetivo legislativo, judicial o político y devolver a los ciudadanos estafados por la barbarie capitalista y expoliativa el valor añadido que han generado en años y años de esfuerzo, laborando sin derechos y con salarios de hambre.  Es necesario ensalzar todo lo que las clases humildes y trabajadoras han tenido que soportar y padecer en estos años de crisis, lo que sería de elemental justicia para todos, y para mí,  el primero, en la senda de la Justicia Social

Una gran nación la hacen los que trabajan, los que cada día ponen su esfuerzo y su inteligencia en sus lugares de trabajo al servicio de la comunidad. Esa es, en realidad, nuestra verdadera identidad como Pueblo y Nación.

Y es también un gran Estado, cuya solidez se basa hoy en unos valores constitucionales que no se ha respetado ni garantizado nunca en la práctica. Hay que tener tiene respeto a la voluntad democrática de todos los españoles, expresada libremente en las urnas para todas las características esenciales de lo que configurar la Ley, el fundamento de nuestra vida en libertad. Sin imposiciones, ni históricas ni de mayorías artificiales obtenidas desde el miedo o el engaño.

 

Por todo ello, tenemos -tengo- muchas razones para poder afirmar esta noche que ser y sentirse español, querer, admirar y respetar un nuevo ordenamiento legal y jurídico de nuestra convivencia, desde un sentimiento profundo, una emoción sincera, y un orgullo muy legítimo.

 

Con estas razones, y compartiendo estos sentimientos, haremos honor a nuestra historia, de la que hoy somos protagonistas y cuyo gran legado tenemos la responsabilidad de administrar; y fortaleceremos nuestra cohesión nacional, que es imprescindible para impulsar nuestro progreso político, cívico y moral; para impulsar nuestro proyecto común de convivencia. Porque ahora, lo que nos debe importar a todos, ante todo, es el perdido y deteriorado bienestar social y el interés general de los españoles.

 

La pluralidad política, expresada en las urnas, aporta sin duda sensibilidades, visiones y perspectivas diferentes; y conlleva una forma de ejercer la política basada en el diálogo, la concertación y el compromiso, con la finalidad de tomar las mejores decisiones que resuelvan los problemas de los ciudadanos.

 

No debemos olvidar que la ruptura o burla de la Ley, la imposición de modelos económicos generados por el llamado “mercado” o el capitalismo usurero, retrocediendo en los derechos, libertades y garantías sociales y laborales han supuesto un empobrecimiento de nuestro país  y de nuestra calidad democrática. Ese es un error de nuestro inmediato pasado que no debemos volver a cometer.

 

Nuestro camino es ya, de manera irrenunciable, el del entendimiento, la convivencia y la concordia en democracia, libertad y pluralidad. Por ello, respetar el nuevo orden constitucional que surja de la voluntad de todos es defender la convivencia democrática, libres de lastres históricos y de una imprescindible limpieza de nuestras instituciones, empezando por la Corona. Defender los derechos y libertades de todos los ciudadanos y  también defender nuestra diversidad cultural y territorial y acabar con el gobierno corrupto de las oligarquías.

 

Por eso, esta noche quiero reiterar un mensaje nuevo. Un chorro de agua limpia sobre nuestro desordenado y corrupto político.

Y me gustaría también transmitir un mensaje de esperanza en que la reflexión serena, el contraste sincero y leal de las opiniones, y el respeto tanto a la realidad de nuestra historia, como a la íntima comunidad de afectos e intereses entre todos los españoles.

Creo que todas las instituciones tenemos un deber con los ciudadanos, las familias y especialmente los más jóvenes, para que puedan recuperar lo que nunca se debe perder: la tranquilidad y la estabilidad con las que afrontar el futuro y la ilusión por un proyecto de vida hacia el mañana. Todos deseamos un crecimiento económico sostenido. Un crecimiento que permita, de verdad, crear empleo,  y empleo digno, y no precario y pagado con salarios de explotación. Que se fortalezcan los servicios públicos esenciales, como la sanidad y la educación, y que reduzca drásticamente educir las desigualdades, que se han visto acentuadas por la crisis económica y el afán de lucro y latrocinio de lo que, ominosamente, se ha llamado “la casta política”.

 

Finalmente, no quiero despedirme esta noche sin deciros, con total convicción, que a los españoles de hoy nos corresponde escribir una nueva historia de nuestro tiempo y que vamos a hacerlo, sencillamente porque no hay otra alternativa. ¡O regeneración o caos!

Contando con todos: hombres y mujeres, jóvenes y mayores, nacidos aquí o venidos de fuera; empujando todos a la vez, sin que nadie se quede en el camino.

Con esa emoción, con esa confianza en nuestro futuro -en ese futuro de España en el que creo- os deseo a todos una muy Feliz Navidad, Eguberri on, Bon Nadal, Boas Festas y un próspero año 2017.

 

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El sistema


pobreza

 

Aumenta la desigualdad social. Los ricos son más ricos. Los pobres son más pobres. Hay ocho millones de pobres energéticos y seis millones de parados. Hay cinco millones de niños por debajo del umbral de la pobreza.  El sistema.

Hay una creciente corrupción política, 1.200 cargos públicos procesados, una sensación de impunidad, una justicia hecha y administrada a su medida. Dilaciones, excusas, indultos y prescripciones. Una severidad extrema con los delitos menores. Robar una gallina, tres años de cárcel. El sistema.

Al Jefe del Estado no lo ha votado nadie. El partido político que aúna el mayor número de casos de corrupción del planeta es votado mayoritariamente, una y otra vez.  El poder ejecutivo ignora, olímpicamente, las decisiones del poder legislativo. No hay separación de poderes. El sistema.

Hay una Constitución, fruto del miedo y de la represión política y militar de un tiempo pasado,  inmutable –salvo para casos de alta traición al pueblo- ofrecida como “modelo” y paradigma de las libertades. No se garantizan en la práctica los derechos de trabajo, vivienda digna, sanidad pública y enseñanza. El sistema.

Las libertades fundamentales: derechos de reunión, manifestación, sindicación  y huelga, están siendo constreñidas, reprimidas y recortadas por leyes mordaza y administradas por gobernantes con ideas y andaduras, no del pasado, sino del pleistoceno. El sistema.

Una confesión religiosa es privilegiada y goza de un status fiscal que la exime del pago de impuestos, se enriquece patrimonialmente a diario, con inmatriculaciones y usurpación de propiedades públicas y nadie legisla o tan siquiera debate o cuestiona estos hechos. El sistema.

Los partidos políticos carecen de democracia interna. Sus cargos, órganos de gobiernos y gestoras están ocupados por arribistas, profesionales de la conspiración y aparateros/as que anulan la voluntad y la soberanía de la militancia. El sistema.

Los medios de comunicación dedican sus esfuerzos a deformar la realidad y la información y entretener y entontecer a amplias capas de la población, a los que tratan como disminuidos psíquicos y embrutecen con falsas necesidades de consumo. El sistema.

Hay un establishment o casta que controla, disfruta y se reserva derechos, privilegios y recursos y se defienden como lobos perseguidos  entre ellos mismos. Unos pocos administran “el cielo”, mientras la mayoría vive en “el infierno”. El sistema.

Me declaro amante de las cerillas y las latas de gasolina.

 

 

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Collage


guernika

Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse. Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren y canto respirando. Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas personales, me ensancho.

No duerme nadie por el cielo. Nadie. Nadie. Soy feliz, soy un hombre feliz, y quiero que me perdonen por este día los muertos de mi felicidad.  Cantaban las mujeres en la arena sin norte.

Si mi voz muriera en tierra, llevadla al nivel del mar y dejadla en la ribera. Los tomillos tienen flor y olor de niña desnuda.  Si no creyera en lo que creo: hacerse hermano de la vida.

A un rio le llamaban Carlos. Pero otro día toco su mano. Mano tibia. Tu delicada mano silente.

Cuando tanto se sufre sin sueño y por la sangre se escucha que transita solamente la rabia, que en los tuétanos tiembla despabilado el odio y en las médulas arde continua la venganza, las palabras entonces no sirven: son palabras.

A veces ser humano es difícil. Yo fui columna ardiente, luna de primavera. Mar dorado, ojos grandes. El poeta cuya palabra lúcida es como diamante. Si me muero, que me muera con la cabeza muy alta. Muerto y veinte veces muerto, la boca contra la grama, tendré apretados los dientes y decidida la barba.

Este hombre no es de ayer ni es de mañana, sino de nunca; de la cepa hispana no es el fruto maduro ni podrido, es una fruta vana de aquella España que pasó y no ha sido, esa que hoy tiene la cabeza cana.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos y el coro de los grillos que cantan a la luna. A distinguir me paro las voces de los ecos, y escucho solamente, entre las voces, una. A las aladas almas de las rosas…de almendro de nata te requiero, que tenemos que hablar de muchas cosas, compañero del alma, compañero.

No vivimos del pasado, ni damos cuerda al recuerdo. Somos, turbia y fresca, un agua que atropella sus comienzos. Escribo en defensa del reino del hombre y su justicia. Pido la paz y la palabra.

Siento esta noche heridas de muerte las palabras.

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La “Cosa Nostra”habla español


los-padrinos

He tenido un sueño. No sé si una pesadilla. Este país –o famigglia – se despertaba en su rosada mansión y comprobaba la existencia de una cabeza ensangrentada de caballo entre las sábanas de su actualidad.

“Don” Vito había vuelto a ser Presidente de Gobierno. Los “capos” de la teórica oposición se habían abstenido en su nombramiento, haciéndolo posible, tras mandar a “hacerle compañía a los peces” al que había dicho “no, es no”. Una consegliere del Sur, aleccionada por un rollizo Don Ciccio, de piel pulida en el Caribe mientras fumaba puros importados del despacho de Fidel, le hizo el trabajo sucio y mandó a un Luca Brassi, asturiano, a presidir un fantasma llamado “gestora”.

El país circulaba entre “negocios” de caporegimes”. Las “eléctricas” campaban por sus respetos, cortaban la luz a ancianas que morían incendiadas por sus velas, mientras la energía subía un 60 por ciento en cinco años. Las “cuatro familias de banqueros” se repartían el pastel. El capo-ministro de Hacienda hacía amnistías fiscales para blanquear los capitales evadidos, la “trattativa” del Gobierno del “Godfather”” con el “Forza los nuestros” de Panamá o Suiza.

Un día, la “Mamma” de aquesta “famigglia” apareció muerta en su hotel. Se había tomado un whisky y una tortilla antes de irse a la cama.  Una “Omertá” consensuada antes de tener que comparecer ante el “Gran Tribunal”.

Doña “Cospedala Finiquito” llevaba a su ministerio a “tiburones” de la “Cosa Nostra” y el imperio se consolidaba con el respaldo de los “Big Brothers” del barrio europeo. Un “pezzonovante”, caído en desgracia por un quítame allá 42 millones en Suiza, señalaba a un “consegliere” o señorito del Sur, como pactante de un acuerdo “entre caballeros”.

Todo el país apestaba a Chicago. Sicarios de gran y medio pelo llenaban los ministerios y consejerías. Todos los estamentos estában apestados de mafiosos que cobraban comisiones, subvenciones y donaciones. Acribillaban desde el estribo de su “PPartido” en marcha a pensionistas, jóvenes en paro y mujeres sin contrato. Tenían el sombrero Borsalino puesto, los ojos abiertos a lo que pudiera caer.

Sobre el pueblo, ignominiado, bajo las balas de la Ley Seca de los Derechos Laborales, se extendían los cementerios.

Todavía no he despertado del sueño. Creo que no se puede despertar.

 

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Los vándalos del Norte


mezquita

 

Cristina Cifuentes ha sido la gota que ha colmado el vaso. Con las venas del cuello a punto de saltársele dijo que “los madrileños se gastan 3.000 millones para que los andaluces tengan Sanidad”.

Antes, Durán i Lleida, Ana Mato, Artur Mas, Montserrat Nebreda, Esperanza Aguirre, Albert Rivera, Manuel Pizarro, Alejo Vidal-Quadras y el hasta el mismo Mariano Rajoy, han insultado, vejado y menospreciado a los andaluces tildándonos de analfabetos, vagos, incultos, mal hablados, cretinos o pita, pita,  de las gallinas.

Yo, como andaluz que para variar me siento orgulloso de mi tierra, de sus hombres y mujeres, de su forma de hablar y de expresarse, de sentir, de escribir, de su historia, de su naturaleza, de su arte, podría emplear una expresión que refleja un tanto escatológicamente el lugar hasta el que estoy de estos vándalos del Norte, pero daría un carácter demasiado vulgar a este escrito a pesar de ser apropiadamente contundente.

Y es que, además, su discurso es radicalmente falso. Los andaluces contribuimos fiscalmente exactamente igual que un ciudadano de Madrid, Barcelona o Bilbao. Qué en el obsoleto Fondo de Solidaridad Interterritorial, Andalucía contribuya con 6.700 millones frente a los 9.000 de Madrid, es sólo un efecto perverso más de la estructura de la propiedad en nuestro país, que  hace que la mayor parte de los ricos propietarios agrícolas de Andalucía tengan su domicilio fiscal en Madrid o en los bancos de Bilbao o Santander, que las sociedades de inversión donde eluden sus impuestos las grandes fortunas andaluzas se radiquen en Madrid o en los paraísos fiscales y que la mayor parte de las empresas que operan en nuestro territorio paguen sus impuestos de sociedades –si es que lo hacen- en los mismos destinos y bancos.

Los “andaluces” fuimos y nos sentimos andaluces, mucho antes que los “españoles”, españoles. Tenemos un pasado y un destino común desde hace 1.300 años. Nuestra lengua ha construido la mejor literatura hecha en la Península y ha sido el puente para que en América se hable el loado “castellano”.

Aunque nos han reprimido, forzado y espoliado hasta la desesperación y la muerte en masa, nuestra aportación a la llamada “cultura hispana” es la más decisiva en todos los órdenes: historia, bellas artes, poesía o lucha.

Somos andaluces. Y cualquier niño de esos a los que despectivamente llaman “analfabetos” los ilustrados de hace “un cuarto de hora”, tiene más cultura en sus genes y en su historia colectiva que sus tres generaciones burguesas de comerciantes o de repipis de derecha de la Castellana.

Al rey Faisal de Arabia lo intentaron ridiculizar en su propia jaima los asesores militares ingleses por su primitiva forma de llevar la guerra contra los turcos. Devolviéndoles la flema dijo: “En el siglo X, cuando Londres o Paris eran villorrios, la ciudad árabe de Córdoba tenía sus calles asfaltadas, con alumbrado y con alcantarillado”.

Pues eso. Cuando en toda la Meseta, en Castilla o en el País Vasco solo sabían esquilar ovejas y lavarse una vez al año, aquí hacíamos la Mezquita o la Alhambra,  se escribía “El collar de la paloma” o todas nuestras ciudades y pueblos estaban llenos de baños públicos.

¡A quitarse las cascarrias antes de hablar, vándalos!

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Cualquier sistema será derribado


 

leonard

 

Llevo un tiempo sin escribir, pero no me da la gana hablar de las elecciones norteamericanas o del caníbal de su presidente electo. No soy ciudadano del “imperio” y ni siquiera me siento “europeo” en el sentido trapajoso que tiene su aberrante actualidad.

En mi juventud me hice lector de Albert Camús y compartí su aproximación al absurdo, a ese simulacro del “fin de la historia” o ese espectro decadente al que durante demasiado tiempo se le ha llamado “democracia”.

Pero el tiempo presente es un horror. Se muere gente como José Luis Sampedro, Saramago o Leonard Cohen y quedan vivos gente como Cospedal o el trompetero de Chicago.

La geografía de mi alma – ¡la pobre!-  la dibujó Cohen con esta canción-poema:

 

“Cualquier sistema que montéis sin nosotros

será derribado

Ya os avisamos antes

y nada de lo que construisteis ha perdurado

Oídlo mientras os inclináis sobre vuestros planos

Oídlo mientras os arremangáis

Oídlo una vez más

Cualquier sistema que montéis sin nosotros

será derribado

Tenéis vuestras drogas

Tenéis vuestras Pirámides, vuestros Pentágonos

Con toda vuestra hierba y vuestras balas

ya no podéis cazarnos

Lo único que revelaremos de nosotros

es este aviso

Nada de lo que construisteis ha perdurado

Cualquier sistema que montéis sin nosotros

será derribado”.

 

Sobra con proveerse de libros, música y poetas y apagar televisores, pegarle fuego a tertulias y tertulianos y mandar al carajo a este puto sistema que, además, está en total crisis y que como dijo Leonard, “será derribado”.

Woody Allen dijo que no iba a recoger un Oscar porque ese día tenía concierto con su banda de jazz.  Yo no comento nada del pato Donald porque, en la proximidad de la Navidad, me he dado un atracón de roscos de vino de Málaga y me ha subido la glucemia.

No entiendo al pueblo norteamericano, no quiero entender a los fascistas corruptos que gobiernan en media Europa y me producen vómitos los ocho millones de españoles que votan a los ladrones.

Solos, en medio de este bosque de adoradores del dios poder, que encumbra a millonarios y a presidentes tapaderas del latrocinio, tal vez la primera cosa que tengamos que aprender es a mandarlos a tomar por culo ¿O no?

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Crónica de un país pasmado


pasmado

 

Érase un país donde la corrupción salía por la ventana.  Resultaba obvio que la primera tarea que tenía que afrontar quien quisiera gobernarlo era desmantelar el entramado criminal que hacía posible este estado de cosas. Y las estafas y despilfarros multimillonarios de los que se pasaba factura a un pueblo exhausto, hambriento y sin trabajo.

Pero no. Los que anunciaron a bombo y platillo que eran la alternativa a la indecencia, eran igual de indecentes. Meterle mano a la gobernanza de aquel país supondría quitarle el pesebre a muchos de su partido, y no estaban dispuestos.  Y se aliaron con los del otro lado. Del pesebre.

La Monarquía de aquel país, pasmado de mangantes, estaba pasmada en dólar. Los partidos que lo habían gobernado, los ex presidentes y los ministros, los dirigentes hasta la escala local, unos iluminados que giraban sobre puertas que engrasaban  las mafias internacionales.

Una confesión religiosa  vivía en el privilegio absoluto. No pagaba impuestos de sus abusivas propiedades y, además, esquilmaban al Estado con una financiación abducida de corte medieval. Inmatricularon-robaron- hasta los retretes de su mucha mierda

La Justicia era una burla. Robar una gallina se pagaba en años de cárcel y robar o evadir miles de millones era una lisonja, que duraba una semana en el candelero crítico. Era el paraíso de la impunidad.

Todos los que tenían poder, robaban. O estafaban. O ambas cosas. Y no pasaba nada. Tenían unos medios de comunicación propios que blanqueaban, adulteraban y manipulaban la realidad. Impunidad elevada al infinito.

¿Y el pueblo? Empotrado, apoltronado, inmóvil. Pasmado también. Toda la infamia de esta realidad pasaba ante sus ojos y se convocaban elecciones tras años y años de atracos, de recortes, de descargar los palos en sus costillas, y volvían a votarlos. A los ladrones.

El moho de las neuronas, la desidia general de pensamiento, palabra y obra hicieron lo que tenían que hacer y el país, sin desodorante, olía a muerto.

Sobre aquella tumba sólo quedaron los rebuznos de los/las bestias. Y el ladrido de los perros. Le llamaban portavoces.

 

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Un candidato de rebote


psoe

 

Andan todo apesadumbrados en el PSOE por el dilema a que han abocado al partido el conservadurismo subyacente en las “clases acomodadas” del mismo, la ambición descarada de otros y “otras” y el afán de protagonismo de un magma que traspasó la barrera socialdemócrata para entroncar directamente en el social-liberalismo.

En realidad el PSOE en general y Felipe González en particular fueron, en su momento, el bálsamo de tinte izquierdista que encontraron el Departamento de Estado Norte-americano (CIA) y las ya conservadoras socialdemocracias europeas (Alemania, Suecia,…) para que el referente de la izquierda frente al invento de “centro”, germinado en la Secretaría General del Movimiento Franquista, no fuera el histórico PCE, el único que había mantenido una lucha consecuente y heroica frente a la dictadura.

Felipe González tiró por la borda el marxismo y lo poco que le quedaba de “obrero” y sentido reivindicativo y comenzó una era de privatizaciones de empresas públicas (120 en total) y a practicar un modelo de gobernar, Gal y Terrorismo de Estado incluido,  en nada diferente de cualquier partido liberal, de derecha sin moderar, homologado en la derecha mundial.

En realidad, la actual crisis del PSOE lleva gestándose desde hace mucho tiempo. La socialdemocracia europea se ha quedado sin modelo, sin discurso y sin ideología. Venden ideas y verborrea de “izquierdas” durante los periodos electorales y gobiernan a los dictados del mercado y los poderes fácticos cuando ocupan poder.

Cautivo de esa verborrea, en España le surgió un secretario general que acuño un “No, es no”. Pero a su aparente firmeza se le ha opuesto el “partido real”, el de los cargos, el integrado y entregado al sistema, que maniobrando arteramente le ha obligado a dimitir.

Sus sesudos analistas dicen que tanto el “No” a Rajoy como la desacredita “abstención” ante las bases del partido son malas. Y quizás todavía no se han dado cuenta, tan aficionados que son a la creación de líderes de cartón piedra, que de esta manera les ha salido uno. ¡Gratis!

Ya tienen candidato para las próximas elecciones, sean cuando sean, y ahora le vendrá bien incluso que le obliguen a abandonar el Grupo Parlamentario por resistirse a no votar no. Asi tendrán a alguien que puede unir en una falsa idea progresista a militantes y agrupaciones descontentas y a votantes socialistas sin carnet, al que pueden presentar con un pedigrí de izquierdas que no podían ni soñar.

En política nada es hasta que no se demuestra, pero yo creo que no le iría mal ni en unas denostadas e inmediatas terceras elecciones.

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¡Es la política, estúpidos!


dimite

Se levanta uno por las mañanas, ritualiza el café con la lectura de la prensa diaria y una vaga sensación de asco, de estar manchado de algo nos invade.

Ciudadano del mundo, no dejo de asombrarme cuando oigo a un candidato a la presidencia del país más poderoso de la tierra decir “cuando eres una estrella y te sientes atraído por las mujeres bellas, puedes hacer lo que quieras, besarlas o cogerlas por el coño y tirártelas como una perra”. ¡Lo que quieras!”

Lector desde muy joven de J.P. Sartre, quedé impactado por “La Náusea”, pero estos hechos de cada día, en cualquier nivel y en cualquier esfera nos superan.  La policía norteamericana, que cada día se cubre de gloria, ha matado a tiros a bocajarro a un negro al que creía armado, al que una vez muerto descubrieron que lo que creían era un arma, era…un libro.

Se ha conocido que la cuadrilla del “Prenda”, con un militar y Guardia Civil entre sus miembros, que violó en grupo y reiteradamente a una joven en Pamplona, había ejecutado con anterioridad esta misma  “hazaña” en un pueblo de la Sierra de Córdoba, haciendo ingerir a otra joven una dosis de caballo de burundanga.

No son hechos aislados. Son el reflejo cabal de este mundo, de esta sociedad consumista, individualista y sin valores, que nos ha traído el capitalismo y la sublimación del poder, vía  corrupción general, como bien único y supremo.

En este cabe todo, cabe que los jabalíes de “El País”, utilizando a un potranco que fuma puros en el Caribe y a una garañona de ambición infinita, han representado ante los ojos de todos la tragedia de Julio César, dejando a la democracia, -¡la pobre!- más herida de muerte de lo que ya estaba.

La política, que debía cubrir nobles anhelos, de la “polis” y de los ciudadanos, es en estos momentos un chapapote apestado. Todo lo que toca queda manchado. Por ejemplo, la policía hace una investigación rutinaria en una falsificación de una multa de tráfico y se encuentra un “powerpoint” por el que el partido que nos gobierna en funciones da un auténtico curso y guía a sus militantes que ocupan algún cargo de cómo financiarse ilegalmente.

¡Y no pasa nada! En cualquier país no absolutamente podrido cómo el nuestro, este hecho hubiera llevado a la cárcel hasta el portero de ese partido. Aquí no. Aquí lo han votado siete millones de conciudadanos que, además, sabían antes de depositar su voto que han robado hasta las servilletas.

A Hamlet le pareció que algo olía a podrido en Dinamarca, cuando el asesino de su padre empezó a reinar. Aquí se habría muerto ya, intoxicado por las emanaciones.

¡Es la política, estúpido! Contestará alguien desde La Moncloa, Las Cinco Llagas, Ferráz o  Génova.

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Ca-ra-ja-ca de Triana- Copla


carajaca

 

 

Todo el teatro está a oscuras. Silencio en las plateas. Una tenue luz empieza a brillar en el escenario. Ella, la tonadillera, va apareciendo con una gran bata de cola de lunares rojos y amarillos. Mueve su abanico rojo y gualda. Empieza la copla:

 

“Ca-ra-ja-ca de Triana

es la rosa del Cortijo,

un puñal entre los labios

y la ambición por armar.

Y en cuestiones de derecha

al partido tiene a raya,

se reúne con Rajoy

y a las procesiones va.

Pedrito, que presidía,

le dijo lo que quería,

pero la Jaca lo rechazó,

la moza la abstenciones

ya no quería elecciones

y una conjura le levantó.

 

Y en las olas de espuma de la bahía,

una copla bailaba de noche y día.

 

¡Ca-ra-ja-ca de Triana

anda y mire usted, dice

que ambición nunca ha conocio

y aunque afirma que eso es cierto,

¡ay, válgame Dios!,

por lo menos yo no me lo he creío!

Y si no, ¿quién fue aquel “X”

que llegó pa conspirar

y con ella en Cinco Llagas

platicó de madrugá?

 

¿A qué pones centinela

en las tapias de este “huerto”,

si después Rajoy se cuela

silencioso como un muerto?

Y hasta le abres sin desgana

con mimos de porcelana,

¡Ca-ra-ja-ca de Triana!

 

Ca-ra-ja-ca de Triana

en los idus de aquel marzo

en lugar de avergonzarse

a militancia no hizo ni caso.

Militantes la miraban

ir del brazo de barones

que gastaban en la conjura

una pila de millones.

El pueblo dijo y redijo

que fue cosa de un tal Chaves

de Formaciones y de Griñan.

 

Y a Pedrito, el que presidía,

Diecisete dimisiones

lo echaron fuera del Federal.

 

Y en la oscura bahía

cuando hay levante,

sobre el agua sombría,

se mece un cante.

 

¡Ca-ra-ja-ca de Triana

no sabe de naa

para contestar,

si fue un golpe de estado,

y lo jura por sus muertos

que no iba despacito

y es que mejor se quede fuera

ese tal Pedrito!

 

Una copla levantaron

contra ti como un puñal,

los de Prisa se encargaron

de limpiar el editorial.

 

Tu ERES la carcelera

de las ansias de este pueblo

de que Rajoy se pudriera

con sus vivos y sus muertos,

que lo mismo esta mañana

contra toos tú te abstuvieras

¡Ca-ra-ja-ca de Triana!

 

Averigüe usted,

dónde está el parné

con el contrabando.

Lo pueden buscar

desde Gibraltar

hasta San Fernando.

 

Ni sociata, ni de izquierdas,

ni siquiera liberal

tu ERES una arribista,

una trepa sin jornal.

Vas vestida de cristales

con el alma al descubierto,

no tienes ideas “sociales”

y todos lo han descubierto

que entre ERES y mañanas

sola te quedas, marrana,

 

¡Ca-ra-ja-ca de Triana!

 

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