La pringue sale por las portadas


pringue

Probablemente estamos demasiado juntos, los políticos,  los periodistas, los corruptores,  o, los simplemente, gilipollas. Y esto, que, por proximidad, da calor, es realmente una pringue.

En este hacinamiento, salen  a relucir no ya la mezquindad obsesa, la ruindad de espíritu de por ejemplo, esa derecha casposa española que escribe y lee un panfleto al que con sólo con una alta dosis de humor negro llaman “La Razón”.

Así, en la pringue que chorrea a Marhuenda y sus llamémosle “redactores”, llevan tres días haciendo un ridículo eximio a propósito de la figura de la alcaldesa de Madrid, Manuela Carmena.

Encabezar una portada con una “información”, o borborigmo de su director, sobre el “lujo sin límite” que tiene este “roja” que veranea en una mansión de millonarios que cuesta 4.000 euros a la semana. Ignorando –esa substancia parda que le llena desde los intestinos al lugar en que tenían que estar la meninges se lo impide- que es un costo compartido entre ocho personas, que, además, pagan de su bolsillo, sin que se lo sufrague ningún lobby empresarial, ningún ministerio vendido a los amiguetes ni han tenido que lamerle el culo –como hace él- a ningún presidente que no acaba de salir del almario.

Ignoran también desde su absoluta mediocridad mental que la anciana alcaldesa ni siquiera, aunque lo pagó, estuvo una semana alojada en tan palaciego recinto, -privativo según don Paco, de los chorizos y morcillas del partido que defiende a diario-, sino los tres tristes días de un puente festivo.

Esta pringue, digo este medio informativo, llega al paroxismo de la imbecilidad, cuando a los dos días de hacer ese humoral ridículo, vuelve a convertir la portada del medio donde mean y cagan los banqueros tapados de este país o establo, vuelve a cagarla publicando que doña Manuela ha cortado una flor prohibida, la  Pancratium Maritimum, un horrible crimen, creo, digno de ajusticiamiento en una cuneta, sino fuera porque en Andalucía, lugar del asesinato, la flor en cuestión no está protegida.

Don Paco Pringues se olvida eso sí, que una ley de Montes y su aprovechamiento tras un incendio, elaborada por sus amiguetes diputados del partido que lo condecora de cuando en cuando  –aquí forman un lobby corrupto hasta los madereros- ha provocado en lo que llevamos de verano el doble de incendios de un año normal y que su conciencia ecologista adoptada, no ha dicho ni “mu”de esto  ni en portada ni en la entrada a la flor de su culo.

Este es un ejemplo eximio de la naturaleza y condición de la derecha que tenemos en este país, y este periodista con carnet de tómbola, no deja de ser un coherente reflejo de la situación general.

Estamos tardando demasiado en terminar con este engrudo de falsos, con este guiso de chorizos al vino. Más que una sociedad en cuya interacción se fuera eliminando la mediocridad como un escombro, la realidad se demora en estos guisos de gallinejas fascistas.

El “ABC”, “La Razón”, “Intereconomía” dan el pego como “medios informativos” y sólo son el reflejo en forma fétida de la España de charanga y pandereta, cerrado y sacristía, monteras, tricornios y toros de la Vega, curas presidiendo el pelotón de ejecución y una mierda pinchada en un palo como “tertuliano” y director de un periódico.

Adentro se chapotea.

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Peperones (II)


peperones

Los tiene ahí, detrás de cada esquina. Usan, gomina ellos, y bronceado ultra violeta, ellas. Corbata verde y chaqueta de Yusti, ellos, y delicadas Even&Odd y mini faldas de piel, ellas. Se llaman, peperones. Aunque antes eran simplemente fachas o pijos de su mala madre.

Son esos tipos que se ha subido al carro de la mayoría absoluta y se creen que todo el monte, y todas las democracias, son orégano. Van por ahí, en coche oficial o BMW particular, hablando del Team Party y de las excelencias de privatizar hasta los sujetadores de los limoncillos.

Llaman terroristas o etarras o todo el que le tose lo más mínimo y tiene una corte de opinadores pagados y adoctrinados que cada mañana recibe “su alimento” desde las cloacas de Génova 13.

Para ellos, hacer política significa privatizar y hacer negocios. Tienen un doble fondo de bragueta para llevar los sobres y los talones bancarios y les excitan más las tenencias de alcalde de urbanismo que las manifestaciones de afectados por hipotecas.

Tienen cara de ajustada felicidad, pero te pueden mandar al paro antes de que se persigne Rouco, y después se toman un té al aroma de eucalipto.

Fingen ignorar quien era Franco, pero son más fachas que las gallinas de José Antonio y si no cantan lo de las “montañas nevadas” es porque tienen pendiente una ortodoncia. Vivan en acomodadas viviendas de una colonia de chalets campestres o del centro mismo de la milla de oro de la misma ciudad. Usan Rolex de oro y degluten sueldos y dietas.

Parecen frágiles, delicados, de porcelana, pero tienen más mala leche que un gato romano y más mala ostia que un sargento chusquero.

Sus zapatos italianos valen un riñón y su filosofía es el poseer y evitar los malos olores del pueblo. Se pierden en perfumes, camisas, viajes y piscinas.

En realidad tienen poca ideología, solo la de utilizar al prójimo en beneficio propio. Hay que verlos en campaña electoral y los dientes de su verborrea.

Están alistados a las patas de centollo y el éxito momentáneo les ha hecho crecer unos centímetros el abdomen y la hierba crece con esplendor a sus pies de pijota.
Pero ya vendrán otros tiempos y, entonces, sólo se verá el fascista que llevan dentro.

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En España no hay…


el ministro

(Publicado en febrero de 2012 y puesto de actualidad por un periódico gallego)

En España no hay…

En España no hay empresarios, hay chupasangres y jugadores de ventaja que siempre apuestan al caballo ganador.

En España no hay emprendedores, hay especuladores de ayudas oficiales, subvenciones sin cuento y exprimidores de euros del BOE.

En España no hay organizaciones empresariales, hay oficinas –asesoradas por ex ministros- para la evasión  masiva de impuestos.

En España no hay patrones, hay asociaciones de gánsteres  que utilizan a los gobiernos como matones.

En España no hay ministros de Trabajo, hay lameculos que cocinan, una tras otra, “reformas laborales”, como armas de destrucción masiva de derechos, garantías y conquistas sociales.

En España no hay sindicatos, hay unas organizaciones con las que juegan al pin pan pum los gobiernos, las patronales y la caverna mediática de mequetrefes juntaletras.

En España no hay pymes, hay puestos de caracoles y fábricas de pandehigo, que explotan miserablemente a mujeres y jóvenes con contratos basura, basura sumergida ellos mismos, hasta en los ríos sin agua.

En España no hay bancos ni banqueros, hay centros de usura y blanqueo de capitales que siempre ganan –Jalisco nunca pierde- y que si la especulación no les va bien recurren al Estado  (todos) para que pague sus deudas y jubilarse con pensiones ultrajantes.

En España no hay Iglesia moderna con fieles a tenor de los tiempos, hay una caterva de obispos y curatos, irredentos del Concilio de Trento y la Inquisición, que para variar no pagan impuestos y les dicen a Dios y su Santa Madre lo que tienen que hacer desde las entrañas de su secta pedófila.

En España no se hacen reformas laborales, se pegan trabucazos gubernamentales, auténticos golpes de estado y estados de sitio de los derechos conquistados durante siglos.

Por no haber, en España no hay ni parados. Hay “damnificados colaterales de los programas de ajuste” de las permanentes y sumisas ofrendas al dios mercado –y Merkel su profeta- que los distintos y fariseos presidentes –que no entienden su letra- hacen para mantener el record de mentir más en menos tiempo.

En España no hay gobierno, hay una peña de meapilas, niñas pijas con moreno ultravioleta  y gilipollas con gomina que se creen en la obligación de “salvarnos”, hasta de ellos mismos, cada cierto tiempo.

En España no hay verdad, reinan los corruptos borrachos coronados, los guerteles y el bicarbonato sin descubrir.

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Bando


montoro y cordoba

Cordobeses:

 

“La provincia está en peligro. Nuestra ciudad perece víctima de la perfidia pepera. Ciudadanos, acudid a salvarlas.”

Señores justicias y ciudadanos libres de la ciudad y de los pueblos a quienes se presentare este oficio, de mí, bloguero y sin adscripción política.

Es notorio que los peperos, apostados en su mayoría absoluta en las Cortes y controlando el Ministerio de Hacienda por un jienenses anti cordobés, con una reiteración que ya dura todo su mal llamado mandato han tomado presa sobre la riqueza y economía de nuestro pueblo trimilenario y en todas las ocasiones que se presentan agravian y empobrecen nuestra inversión, situándonos en la cola de cualquier ratio económico del País y de Andalucía.

Por manera que a pesar de padecer los mayores índices de paro y pobreza, nuestras economías provincial y local no cesan de comprimirse y  está corriendo el sufrimiento entre amplias capas de nuestro pueblo más necesitado y vulnerable.

Somos cordobeses y es necesario que defendamos todo nuestro pasado y todo nuestro futuro,  reaccionando contra unos pérfidos que, so pretexto de gestionar la crisis, nos quieren imponer un pesado yugo, después de haberse apoderado del control de nuestra expresión cívica como ciudadanos en forma de mayoría de nuestros representantes.

Procedan vuestras mercedes, pues, a tomar las más activas providencias para escarmentar tal perfidia, acudiendo al socorro de nuestra Córdoba y provincia, vejada y ofendida por una partida mafiosa y corrupta,  y alistándonos activamente contra cualquier voto o candidatura del tal llamado partido de podredumbre, pues no hay fuerza que prevalezca contra quien es leal y valiente, como los cordobeses lo somos

El Pueblo  guarde a vuestras mercedes y a la Ciudadanía Libre muchos años.

Córdoba, 16 de agosto de dos mil quince.

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España y yo somos así, señor merengue


floro y blesa

Tiene el cuello blando, como de ciego; vino al mundo de la empresa –y de los merengues- de píe.  El país, el gobierno, los ministros y el BOE parece que están pensados a la medida de su gestión de galápago anfibio, para que nunca pierda y siempre gane en sus “emprendeduras”.

Así, tres debacles o ruinas de gestión y empresa: el cierre del almacén submarino Castor, la quiebra de la desaladora de Escombreras y el fracaso de la línea de AVE, Figueras-Perpingnan, que hubieran supuesto el hundimiento, cierre e inhabilitación como empresario a cualquier mortal que no tuviera un palco milagroso en un campo de futbol o aquelarre mafio-pepero, a él la han  supuesto la indemnización de 1.500 millones del “estado” de su forofo del Marca y el merenguerío. Un tal Mariano.

A pronto pago y con pocos papeles justificativos. 900 kilos por mover con miles de micro terremotos toda la costa mediterránea, desde Tarragona a Alicante, 447 del ala por dejar sin agua potabilizada a toda la región de Murcia y 200 más por que el AVE franchute a Perpignan se quede en nada.

                -¿Y ahora qué hacemos?

                -Por lo pronto voy a poner al día mi cuenta bancaria.

                -Lo que tú digas, presidente. ¡Hala “Madri”!

                -Tú te haces el tonto y dices que sólo apoyas a la libre empresa.

 

Vivimos en un país hecho a medida de ciudadanos “ejemplares”, como Bárcenas, Rato, Blesa, Matas o Fabra. Emprendedores y tal. Que lo mismo le toca la lotería treinta veces seguidas que te sacan, sin moverse del palco, una indemnización de infarto por “soportar” una huelga de recogida de basuras, mientras “el equipo”, podrido de billetes y estrellas, gana dos Ligas en diez años.

Esta casta es una fiesta, que se hacen “diputados” para tocarse los huevos o para forrarse (Zaplana dixit) y que llevan a la rojigualda en la muñeca y a un general gallego en las neuronas.

En realidad son unos “románticos” de la política. Siempre nos están salvando de algo. Ahora nos han “salvado” de la crisis. ¡Si no llega a ser por ellos y su capacidad de gestión estamos comiendo mierda!

                -Mira usted, extremista, con el populismo no se hacen  negocios.

                -Sí, Corleone. Hay que ser serio, responsable y lamerle el culo a Ángela.

                -¡Todo un programa de gobierno!

                -Nos apoyan todos los “idiotas” que en nuestra historia han sido.

                -Si, por eso cenan juntos.

 

Ah, y a mí de mayor me gustaría llamarme “Florentino”

 

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Parábola-cuento de las vacas, la leche y los lecheros


pepino-merkel

Había una vez un mundo lleno de vacas. Que daban mucha leche y anhídrido carbónico.  Los dueños de las vacas querían que toda la leche, o el dinero de su venta en el “mercado”, fuera para ellos, pero entonces los vaqueros –los que las cuidaban, alimentaban u  ordeñaban- se organizaron.

Hicieron partidos políticos y sindicatos y consiguieron trabajar –ordeñar- sólo ocho horas al día, descansar los fines de semana, tener derecho a vacaciones pagadas y justas pensiones de jubilación.

Los “lecheros”, ante el temor de no ordeñar a sus vacas o no vender la leche de estas, parecieron ceder. Pero en realidad no era así. Se inventaron palabrejas como la “globalización de la economía”, la “deslocalización”, el “neoliberalismo” y partidos trampa, llenos de lecheros y banqueros corruptos, que consiguieron desmovilizar y engañar a los pobres vaqueros.

Prometieron bajar el precio del yogurt y lo que hicieron fue privatizar la mantequilla, quedarse con las tetas gordas y embistieron con sus cuernos –los suyos y los de sus vacas- a los pobres vaqueros que se quedaron sin derechos, en paro o emigraron a países donde ataban a las vacas con longaniza y daban créditos de usura a las vaquerías sin pienso.

Tanto estrujaron a las vacas y a los vaqueros que un día,  hambrientos y desesperados, estos  acordaron una medida excepcional: ordeñarían todos a la vez a las respectivas vacas y dejarían derramar su leche –la buena y la mala- por todos los establos y bancos del mundo

Una corriente blanca inundó el globo, cubrió todas las montañas, troikas, bolsas y primas de riesgo del planeta y sólo se salvaron Veroufakis-Noé y su arca de dignidad. Perecieron, hechos margarina o batidos de fresa-euro, Ángela, Lagarde y Rajoy, con todos sus filisteos.

Moraleja: Cuanto más se estruja una vaca más posibilidades hay de que explote. O reviente.

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Cosas que me importan un carajo


toros

Pasado mañana me voy de vacaciones. Para irme “ligero de equipaje” he elaborado una lista, donde la expresión andaluza “me importa un carajo” no tiene un sentido literal, sino que puede significar a un tiempo “no me importan nada” u “odio o detesto” lo que sigue.

Me importan un carajo los fascistas de casino y “La Razón”.  “El País”, el “ABC” y “Tele5”.  Pedro Sánchez, el vestido rojo de su mujer y la bandera borbónica. La familia Aznar, las botellas y los traficantes –y comisionistas- de armas.

Me importa un carajo la socialdemocracia europea, Rodríguez Zapatero y sus hijas gótico-horteras, los programas de Jorge Javier Vázquez, Mariló Montero y la tele-basura, Marhuenda y los babeos a su “amo”, Inda y el Pantuflo,  cualquier tipo de “Corona” o vara de mando. Todo el que “mande algo”, ah, y El Campechano.

Me importa un carajo Europa y la Unión Europea. El Eurogrupo, la Merkel y la Europa de los mercaderes.  La construcción europea y el puto euro. La Troika, el FMI y su lagarta.  Las primas de riesgo. Los “mercados” y las deudas ilegítimas. Que la Banca quiebre o que quiebren –la espina dorsal- de quien las rescata.

Me importa un carajo cualquier iglesia, mezquita, sinagoga o pagoda.  Las inmatriculaciones. Los saqueos de bienes y mentes. Los obispos, cardenales, imanes, gurús o talibanes. Los pecados y sus confesionarios. El incienso y sus sacristanes.

Me importan un carajo los  fundamentalismos.  Los terroristas en nombre de Dios, de Mahoma o de los negocios de la City. La Bolsa de Nueva York, la de Tokio y el IBEX-35.

Me importa un carajo la reforma electoral del PP, el gobierno de la lista más votada –y más comprada- y el bonus de diputados por serlo. La LOMCE y su puta madre. El IVA cultural. La Ley Mordaza y el meapilas que la parió.

Me importan un carajo Rajoy y la Trotona de Pontevedra. Montoro y el que se cae del Guindo. Pablo Casado y Rafael Hernando, sus camisas blancas y sus insultos y mentiras. Floriano y los payasos de su circo.  Soraya y los medios pollos. Cospedal y sus simulados diferidos. Wert y las faldas de su novia.

Me importa un carajo Felipe González. Sus cohíbas, sus yates, sus rubias rollizas y sus amigos venezolanos.  El Banco de España y sus presidentes buscando con lupa si crece el salario mínimo.  La familia Botín y la familia Koplovitz y todos los defraudadores, blanqueadores y esquilmadores del mundo y de sus paraísos fiscales.

Me importa un carajo Susana Díaz. La Junta de Andalucía, sus ERES y sus inútiles gobiernos. Me importan (dos) carajos el Canal Sur, sus manipulaciones y sus no menos putos “olvidos”. Me importa un carajo su administración paralela. Sus redes clientelares de enchufados con el carnet en la boca.

Me importa un carajo que me llamen “pitufo gruñón”. Fátima Bañez y su Reforma Laboral, sus vírgenes y milagros en el Empleo. Isabel Pantoja, cantando “La Parrala”. La Liga de Futbol Profesional. Tébar, Ángel Villar y el “palco” del Bernabéu.

Me importan un carajo este país de corruptos y chorizos. De ladrones, fascistas y vendedores de humo. De trileros de la idea y tahúres del Mississipi.  De banqueros sentados en un trono y el trono sentado con los banqueros. De  atracadores en el gobierno y bandoleros en el BOE.

Me importa un carajo, el ex alcalde de “mi” pueblo (ciudad) y sus amenazas de querella.

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Rapto y hecatombe de Europa


merkel

En la Grecia antigua, cuando Alemania era un erial, Sócrates en el ágora, después de dar una profunda lección, exclamó: “Solo sé que no sé nada”. Y viendo que los discípulos sonreían, añadió: “Pero vosotros tampoco”.

El pensamiento crea la realidad. Lo dijo Hegel. Y ahora han creado una realidad para masacrar a un pueblo, del que le deben hasta la mitad de sus palabras. No le deben la “democracia” porque es algo que no gastan. Son el IV Reich y su presidenta no tiene un bigote como Charlot, pero como si lo tuviera.

Y tienen una colección de idiotas, analfabetos de lengua extranjera, lectores fanáticos de una mala prensa de mal deporte, que vienen a  ejercer de, nada menos,  que de presidentes de gobierno o ministros de la Virgen del Rocío. En sus satélites.

Lo que hoy llamamos cultura política consiste en mentir y desmentir, en fingir y en volver a mentir.  Un candidato a presidente puede mentir en un debate pre electoral televisado hasta caer extenuado. No pasa nada, cuando debe hasta de callarse, las encuestas dicen que su partido, trufado de delincuentes, corruptos exponenciales y tesoreros ladrones, su partido, volverá a ser el más votado.

“Sólo sé que no se nada”. Creo que mi democracia perfecta es una mecedora en la azotea de mi casa, mientras contemplo, a lo lejos, lo que queda de ciudad. Y sobre todo de sus habitantes.  Se trata de un tejido de certezas, basado en la caricia de la brisa de algunas noches de verano, y al margen de eso, casi todo es mentira.

Si, sólo sé que no se nada y que soy un “pitufo gruñón” pero mi pobre realidad no es virtual, hay quienes la virtualidad son ellos mismos. Son una realidad ficticia,  creada por una lanzadera de palabras de teórica “izquierda” –en ellos todos es teoría-  que va y viene movida por la prisa en alcanzar sillones, sin dar tiempo a pensar en daños colaterales.

Con hilos de corrupción, nuestros poderes fácticos han creado una tela podrida. Es su Europa, su España, su Democracia, su Fondo Monetario, su Parlamento de mentiras y su televisión de degustación de fachas al limón.

Para los antiguos griegos, Dionisios era la divinidad protectora de la vida y símbolo del placer, el dolor y la resurrección. Durante la época de la vendimia en su honor se cantaban a coro distintos himnos llamados ditirambos. En los poblados y en las plazas, donde el público danzaba, 50 coreutas hacían una ronda alrededor del altar.

Representaban a los “hombres cabrones” o “sátiros”,  seres mitológicos que tenían cuerpo de hombre y piernas de cabra que lamentaban la desgracia de la “polis”.

Pues eso, 29 cabrones, se han reunido en la polis de Bruselas.

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Lo que no pue ser, no pue ser, y además es imposible


 eurogrupo

Cada día hay más gente hastiada, que abomina de unos gobernantes tan inútiles como altaneros, tan ineptos como desinformados, tan pegados a lo fácil como carentes de capacidad de iniciativa.

Veamos sino con el ejemplo del pasado fin de semana. A Grecia, o a su pueblo, lo rodean por tierra, mar y aire. Los gobiernos de la mal llamada “Unión Europea” lo chantajean con el miedo, con bravuconadas bancarias, las cavernas mediáticas –hasta la del interior- sacan a relucir su arsenal de mentiras, desinformaciones y encuestas manipuladas, y en estas, el pueblo griego, decide por amplia mayoría, nada de “ajustadas” como decían, 61-39 %, que ya están bien de convertir deudas privadas en públicas, de hacer pagar la cuenta de los tanques adquiridos por la derecha militarista a un pueblo exhausto, de pensiones recortadas al límite o de sueldos instalados en la miseria.

Se conoce que los 300.000 millones de euros de la deuda griega son en su mayoría deuda privada, de los bancos griegos tan mal dirigidos y administrados como las desaparecidas cajas de ahorro españolas, inversoras en “burbujas” ante la mirada estrábica del Banco de España, preocupado de que no subiera el salario mínimo.  Se conoce que el 60 % de esta deuda son gastos en armamento, impuestos por las bancas alemana y francesa a gobiernos “primos hermanos” de los que ahora se ponen de “serios y cumplidores”. Se conoce que solo el 10 % de las teóricas ayudas concedidas en dos rescates ha llegado a Grecia, y que han ido  directamente a los bancos de esas nacionalidades que han sido los realmente “rescatados”.

¿Y qué ha dicho el pueblo griego? Qué se metan su euro donde les quepa si su permanencia en esa entelequia corrupta y adocenada a la que llaman “Eurogrupo” es a base de arrastrar –aún más- a la ciudadanía griega a la miseria.

Hasta el bochornoso FMI, de la no menos bochornosa Lagarde, reconoce que es necesaria una reestructuración y quita de la deuda, que las llamadas medidas de “austeridad” son tan injustas como ineficaces y que Europa va al fondo del barranco del desastre –donde se merece- si no cambian sus políticas y métodos.

Y vemos a ese coro de papagayos corruptos – Merkel, Rajoy, Draghi, Junckers, Schultz…- con la cara descompuesta, entre la ira y el miedo, escondiendo, al mismo tiempo, sus vergüenzas y su derrota.

Sobre este estiércol no pueden esperarse milagros. Y entonces cobra sentido la definición del Rafael Guerra, torero cordobés del finales del siglo XIX, un teórico analfabeto, pero un sabio en realidad: “Lo que no pue ser, no pue ser”. Y añadió: “Y además es imposible”.

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El Tour


tour

Hoy se inicia en la localidad holandesa de Utrecht la 102 edición del Tour de Francia. Nunca podré explicármelo racionalmente, pero siempre he tenido una especial atención por este evento deportivo.

Cuando era pequeño oía con avidez a través de la radio las escasas noticias que sobre el desarrollo de etapas, puertos y clasificaciones se daban en aquellas arcaicas emisoras.

Quizás su asociación al verano y un tipo de vacaciones, el seguimiento en la siesta de aquellas míticas cimas de los Alpes o los Pirineos, fueran el nexo, el punto de vinculación con una épica deportiva que se nutrió de Bahamontes, Anquetil y sobre todo de Eddy Merck.

Lo que sigue es un intento entre lírico y soñado de lo que fue y de lo que es el Tour.

“Al principio fue el sudor, la sed, el dolor o la fatiga. Más allá de las líneas de salida o de llegada estaba el calor, la siesta infantil contemplando el sinuoso dragón de los maillots. Se confunden con la raya del horizonte, en la campiña francesa, orlada de “chateaux”, luces y vientos. Y dos planetas: el del triunfo, el que alza los brazos y el de las sombras, el de los farolillos rojos. Algún “routier”, algún “sprinter” o “grimpreur” que nos rescata o nos ahorca.

Siempre entendí una simbología. La del sacrificio y la de la desventura. El caballero rodante reforzado en sus piernas-acero por la fe en el triunfo y por el valor en el esfuerzo.  Eran duros los veranos en la pobreza, pero teníamos la satisfacción del premio a los mejores. El maillot amarillo de las empresas románticas.

Subimos al Tourmalet de la mano de Bahamontes, le ganamos todas las batallas al reloj de la de Anquetil, sufrimos la desgracia de la caída en Alpe D`Huez bajo el sillín de Ocaña, “el francés de Cuenca” y fuimos reyes del pueblo llano con el gran Eddy, rutilante en el Puy de Dome.

Los humildes nos identificamos con la sombra, bajo el sol de julio, de Perico. Le ganábamos la batalla al destino corriendo hasta la extenuación virtual por el interminable Ausbique de todos nuestros estíos. Teníamos más rabia que dolor, mientras el mercurio ascendía, imperativo del verano igualitario y aquel pelotón absolvente de las glorias soñadas.

El Tour mutante de cada verano que nos refrescaba las noches ardientes, silenciosas, bajo los secretos velos de una gloria solar, la que culminaba, antes de empezar agosto con la gloria de los Campos Elíseos.

El Arco del Triunfo de los guerreros del pedal. “

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