Homenaje a Rafael Balsera en el octavo aniversario de su muerte


 

balsera

 

 

El 14 de febrero de 2008 fallecía en Córdoba Rafael Balsera Del Pino. Escritor, dramaturgo, maestro vocacional y eterno, Gran Cruz de la Orden de Alfonso X el Sabio. Mi amigo y mi maestro.

Tres años después yo escribía lo que sigue en pálido homenaje a su memoria. Hoy, un lustro después, creo que el reproducir este escrito es un mínimo tributo a su espléndida ejecutoria personal, humana e intelectual.

“El 14 de febrero se cumple el tercer aniversario de la muerte en Córdoba de Rafael Balsera del Pino, dramaturgo, escritor y sobre todo, maestro, actividad por la que recibió en 1980 la Cruz de Alfonso X El Sabio.

 

Conocí a Rafael Balsera (don Rafael, le llamamos siempre todos sus alumnos) en julio de 1960 en una colonia escolar en Isla Cristina (Huelva). Ejercía de maestro hasta en vacaciones y se responsabilizó de un grupo de escolares cordobeses, medio harapientos y mal nutridos, a los que ilusionaba conocer el mar.  En 1960 yo era un niño frágil y, según sus propias palabras en una entrevista que le hizo la prensa local muchos años mas tarde, hipersensible.

 

La dirección de la Colonia programó una visita al monasterio de La Rábida.  En la primera hora de visita ya estábamos aburridos de los frescos truculentos de Vázquez Díaz y del horroroso monumento a Colón de la Punta del Sebo. En esta situación, me atreví a preguntarle “si quedaba muy lejos Moguer”. Un poco sorprendido me preguntó el motivo y le dije que me hubiera gustado conocer el pueblo natal de Juan Ramón y su reciente tumba.

 

Balsera, nos propuso a Martínez Sanchiz, un maestro republicano de Cáceres, y a mí, (tenía doce años) que fuéramos a Moguer haciendo auto-stop. Ni lo dudamos. Recorrimos el camino hasta Moguer en tres medios de transporte: a lomos de una reata de burros cargados de sandias, en la caja de un camión y en la cabina de un tractor.

 

Balsera, más allá de aquella colonia escolar, se convirtió en mi maestro. Cuando don Rafael ejercía como profesor de la Escuela Unitaria de la calle Montero, le propusieron, abrir, tras la actividad docente de cada día, otra nocturna para alumnos incorporados prematuramente a la actividad laboral, y  acudí cada noche a aquellas clases magistrales, donde Balsera nos trasmitió a todos su amor a la cultura clásica, a la música, al teatro… y, como no, su agnosticismo y antifranquismo militante. Algo muy peligroso en los años sesenta.

 

Balsera encauzó mis lecturas y mi desastrada forma de escribir. Puso en mis manos obras de Camús, Sartre, Gidé, Voltaire- el se definía como volteriano-, Valery, Proust … y se equivocó conmigo creyendo que algún día podía haber llegado a comprender y prolongar su inmensa obra. Con menos de catorce años leí su Ágora Silenciosa –en realidad “silenciada”, ya que la prohibió la censura franquista-, su Fondos de la Ironía, La misa de Andrés Bruma, Madrugada de las dos orillas, Tiempo de desaliento… y aquella inmensa calidad conceptual y literaria me desbordó. Mi prematura dedicación a la actividad política me apartó de la visión idealizada que Balsera concibió para mí y de aquella disciplina con la que mi maestro me hacía rehacer una y otra vez  mis escritos, para que dijeran lo mismo con la mitad del texto.

 

Muchos años más tarde, cuando gracias al empeño de personas como el profesor Roso, Balsera consiguió que se representara su obra maestra, Ágora Silenciosa, fue objeto de una entrevista en la prensa local, y a ser preguntado por la coincidencia de haber sido en distintas épocas de su vida maestro o compañero de políticos como Julio Anguita, Herminio Trigo o yo mismo, con su fino y permanente sentido del humor, se declaró “inocente” de esta circunstancia, añadiendo que en mi caso “no me había enseñado a mojar la pluma en zumo de limón, sino en tinta”.

 

A pesar de que Balsera, le manifestara a su también alumno Eloy Luque, después de la representación del Ágora “que no le perdonaría nunca que a partir de aquí no se iniciara su proceso de canonización”, yo quiero iniciar, aquí y ahora, ese proceso. Civil, por supuesto.

 

Cuando uno tiene la suerte de encontrar en su camino esa conjunción de inteligencia, exquisitez, lucidez, sentido del humor y espíritu crítico y autocrítico, no puede por menos que agradecer a su protagonista, y a la vida misma, esa decisiva corrección en nuestra menesterosa existencia.

 

Rafael Balsera, don Rafael, más allá de cualquier mes de febrero, siempre estará vivo en el corazón y la mente de los que siempre seremos sus alumnos.”

 

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El gobierno de los panolis y las berenjenas


yate

 

En un país nada imaginario, en un solo día, cualquiera,  de una semana,  cualquiera, pueden ocurrir –juntas- todas estas cosas.

Por la mañana, un ex presidente autonómico declara ante la máxima Magistratura del país, con toda impunidad, que su multimillonaria fortuna se debe a la herencia de su padre, tan imaginaria como nunca declarada.

Casi a la misma hora, otro ex presidente autonómico, tras casi nueve años de lenta instrucción, reconoce que ha podido cometer delitos en el empleo de fondos públicos para enriquecer a un miembro de una casa real, tras acordarlo mientras jugaban una partida de pádel.

Una emblemática alcaldesa de una ciudad, foco sempiterno de corrupciones, expolios y robos de lo “publico”, es declarada miembro suplente de una inútil cámara parlamentaria, refugio de dinosaurios y cocodrilos de la actividad política, para eludir la muy probable comparecencia ante un tribunal juzgador de sus millonarias tropelías.

Por la tarde, un cuerpo armado efectúa el tercer registro en dos semanas en la sede regional del partido que ha gobernado y gobierna en funciones a esa desgracia de país.  Se trata de comprobar la financiación ilícita y la concurrencia en doppinng a las elecciones de una castiza presidenta regional, ligera con el automóvil y con los dineros de todos.

El presidente en funciones del país, un acrisolado panoli, de cómico braceo al caminar, responde ante los periodistas que no se verá en nada mermado por el enésimo –ad infinitum- caso de corrupción del partido que panolimente preside.

Mientras tanto la prensa bancaria o caverna de Alí Babá del mentado y desgraciado país hacía editoriales, titulares y cabeceras del caso de dos titiriteros que ante treinta niños de barrio, hacían en su ficción, desplegar a una muy imaginaria bruja una pancarta, calificada de “exaltación del terrorismo” por los muy preclaros magistrados de ella (la desgracia). Esta era el principal problema de esa berenjena de país.

El juez y la fiscal de la “desgracia” (país) dejaban en libertad tras cinco noches en prisión incondicional y sin fianza a los titiriteros, con obligación diaria de comparecer en una comisaría y retirada del pasaporte.

Los dos ex presidentes autonómicos, la alcaldesa y el panoli están en absoluta libertad sin cargos, con su pasaporte disponible para destruir todas las pruebas que hagan falta y la noticia de sus desalmados actos relegadas al fondo de las peores páginas del saco de mentiras de sus medios desinformativos.

Toda mi filosofía se reduce a que esta crueldad de la manipulación de la vida real de la ciudadanía, la imbecilidad humana y los zarpazos del papanatismo no me ciegen hasta el punto de ignorar que este es el momento en que gobiernan las berenjenas. Quiero decir la cleptocracia. Quiero decir los ladrones.

 

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De títeres y guerras civiles


 jimenez-losantos

“Bien amado San Simeón
quien para poder servir mejor al señor,
hizo un títere de él mismo para ridiculizar al pecado
y ayudarnos a ser fuertes en virtud.”

 

La jauría mediática y sus amos del Ibex y la Banca hace tiempo que declararon la “guerra civil” contra el gobierno de la ciudad de Madrid y en particular a su alcaldesa, Manuela Carmena, que para ellos simboliza el rojerío que puede gobernar el país contra sus “sagrados” derechos de especulación y latrocinio impunes.

Estos perros amaestrados de la editorial y la pluma alquilada han hecho circular y magnificado una falsedad con la que se vienen lucrando políticamente desde hace lustros. Es la veta y mena ideal para tapar sus infinitas corrupciones: ETA.  Todo lo que es contrario a sus bastardos intereses es ETA o toca la vena sensible del “padecimiento” de las “víctimas”. Hay trescientas mil víctimas mal enterradas en cunetas que no les mueven lo más mínimo, pero ahora se han buscado la habitual fiscalía afín, un juez franquista, ex policía “duro” –en sus tiempos comisariales desapareció “El Nani” y su cadáver-  han ido tras los autores de una desafortunada obra de teatro de guiñol y han creado, desde la nada, un caso de terrorismo, a la vieja usanza, lo que ha motivado una  injustificable prisión incondicional para  dos detenidos.

Los grandes estafadores, de los Pujol a Rato, Bárcenas o Blesa, libres para huir o destruir pruebas, mientras encierran sin fianza a dos marionetistas.  Este es un país de marionetas. De Valle-Inclán y sus esperpentos. Se llamen Mariano o Barberá, Felipe y sus puros o Aznar o sus hijos buitres.

Todos somos ETA. Todos somos títeres. Todos somos corruptos (o cómplices).  A todos nos puede pegar un tiro Jiménez-Losantos, que no habrá un fiscal diligente ni un juez fascista que lo juzgue o encarcele.

En estas llega una tal Susana, que ejerce de “bien pagá” en un cortijo andaluz y dice que Carmena, la pobre, “tiene que hacérselo mirar”. Ella, “miembra” de un gabinete-gobierno con dos expresidentes y cincuenta altos cargos imputados en robarle el dinero a los muchos parados de Andalucía, no.

En este país o cortijo para ladrones no existe la libertad de expresión sino para humanoides como Losantos o borrachos de las tertulias, tipo Miguel Ángel Rodríguez, todos los demás al trullo, donde esperan los ejercientes del derecho de huelga o los que roban gallinas para matar el hambre.

A Carmena, como “mal ejemplo” al que se puede imitar le han declarado la guerra. Desde el vomitivo “ABC” hasta el esquizoide “La Razón”, pasando por doña Susana la Trianera. Este es su 18 de julio.  De aquí hasta que “cautivo y desarmado el ejército rojo”,  las triunfales huestes de Rajoy-Rita-Cifuentes y el bipartidismo cutre de los partidos podridos llegue a su triunfal primero de abril.

San Simeón, patrón del titiritaje, ruega por nosotros.

 

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Los reyes del mambo


rajoy y susana

 

La palabra mambo sirve para denominar un género musical y un baile originario de Cuba. El mambo fue creado a finales de los años 30 por los hermanos Israel Cachao y Orestes Lopez, después vinieron Arsenio Rodríguez, Pérez Prado y el mafioso Xavier Cugat.

Ellos serían, en puridad, “los reyes del mambo”  pero en nuestra cotidianidad hay otros “reyes” y otros “mambos”.

Por ejemplo, un tal Felipe González, se cree uno de estos reyes.  Con una juventud de brazo en alto, después de pasar por la pana, ha vuelto a sus orígenes: el puro, el yate y la exaltación de francos y pinochets.

Hay un tal José Mari que dice que “habla con Dios” para que lidere la humanidad y que tras afeitarse el bigote de Charlot que tenía, se dedica a vislumbrar “armas de destrucción masiva” en países con pozos de petróleo y a cobrar comisiones de todas las guerras que en el mundo son. También da conferencias a 50.000 euros la pieza, pone al buitre de su hijo a buitrear viviendas de desahuciados  y alerta a todo el mundo del peligro de los boliviarianos que son los “otros”.

Por el barrio de Triana hay una señora que habla, en femenino, como el tal Felipe, que se envuelve todos los días en las banderas de Andalucía y el socialismo de fabricar ERES y que es más de derechas que “los collares de doña Carmen”. Ahora, pura ambición hibernada, quiere que se estrelle un correligionario, para quedarse ella con el santo y la limosna de la ruina que sobreviva.

Por los predios de La Moncloa hay un gallego malasombra, al que con sólo ver el ridículo braceo que tiene al caminar puede uno imaginar la calidad panoli de lector de “Marca” que tiene. Este trotón –o trotona- nos lleva amargando la vida los últimos cuatro años, a base de pagar las deudas de los bancos, convertir en públicas las privadas (las deudas), recortando derechos y prestaciones, y gobernando a título de inventario para los intereses del 1 por ciento de la población. Ahora, puro eslogan neoliberal, quiere seguir gobernando otros cuatro años… para salvarnos. ¡Si esto es la salvación mejor el naufragio colectivo!

Cada vez, sus coronas y sus ritmos caribeños de mierda, bombardean más cerca.

¡Hyuuu…” gritaba el batería de Pérez Prado! Mantener la estabilidad, la recuperación económica y la unidad nacional – de sus sobres, sobornos y financiaciones- gritan estos “reyes” del mambo de Spain.

Para salvar el pellejo habrá que refugiarse en el hoyo que ha dejado la bomba que ha matado al compañero. Pero no que creo que funcione. Creo que lo mejor es cambiarse de país. O quizás de “barrio”.

 

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El paraíso del bipartidismo


 

debate1

 

Un día oí a un importante político decir: “Al hilo de la intervención, la complejidad de los estudios estatutarios podrán ser analizados hasta el detalle de la realidad, pieza clave en el desarrollo del futuro de España. Hace falta algo más que sentarse en el gobierno para gobernar”. Fin de la cita.

Como la cita había terminado, yo,  anonado, con todos los deseos olvidados, me fui al último rincón de mi vivienda a desintoxicarme. Trataba de alcanzar cual era la “pieza clave en el desarrollo del futuro de Spain”,  cuando escuché a otro político de otro partido decir esto:

“En cualquier caso, el instrumento de prospección social podrá concebirse en un marco adecuado y por tanto, puede seguir nuestro ejemplo. España necesita un presidente decente y usted no lo es.”

No quería rechazar ninguna pasión, pero las palabras vacías me salían por los oídos, me di una tregua conmigo mismo. Había leído a Tagore decir que antes de llegar al infierno verás volar en la oscuridad una mariposa escarlata que serán unos labios.  Debía de ser algo de esto.

Recordé un día que en una pausa en un encierro laboral hablé con un viejo luchador. Calmado, tranquilo, todo sensatez,  me dijo que cualquier conquista laboral o social no se hacía en una hora, ni en un día, ni en una huelga. Me contó que era calderero, uno de los oficios más duros que se conocen. Todo el día moviendo, cortando al fuego o soldando hierros. Y que la dureza de este trabajo, después del dolor de huesos, te hace recapacitar sobre la inmediatez de la cosas. De cómo hay que golpear al hierro para que se ablande.

Me di cuenta, por ejemplo, que el discurso del primer político era revelador de un duro acero. Era el sistema, el poder económico tapado, ahíto de mentira y verbo vacío.

Y que la puesta en escena del segundo era pura parafernalia. Quizá, el mismo sistema, tapado y oculto, pero dirigido –sólo en campaña electoral- a la sensibilidad de otras gentes.

Pedro, el calderero, tenía ya más de sesenta años y cada día tenía que mover planchas de acero de tres toneladas, estaba acostumbrado a los “grandes pesos”, hablaba de que había que dar bastantes martillazos, por eso no tenía prisa.

Cuando mi hígado se repuso de tanta palabrería, de tanto discurso banal y fatuo, me acordé de la serenidad de Pedro, el calderero. Nada le impresionaba. Había estado tres años en una cárcel franquista, y cuando salió libre siguió siendo militante y haciendo pintadas a las doce de la noche, cuando se tenía que levantar de madrugada. “Ser” o “hacer” política era esto. Luchar contra el acero y no morir ahogado en la mentira.

No hemos llegado a la gloria y hemos bajado varias veces al abismo. Al penúltimo le llamaban “transición democrática”. El último era “recuperación económica y unidad de la patria.”

Estoy en una taberna de Córdoba y veo el aletear del vino como una mariposa escarlata. Pero estoy seguro de que no estoy en el infierno. “El infierno son los otros” (J.P. Sartre)

 

 

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La caverna se llena de piojos


 

rastas

 

Treinta y ocho años han pasado, treinta y ocho veranos, treinta y ocho  largos inviernos desde que en un cálido día de junio, dicen, que se instauró la democracia en España.  Es mentira. Aquella oligarquía que había sometido al pueblo a sangre y fuego, se hibernó, decidió larvarse y aparentar que aceptaba la “transición democrática” pero siguieron en sus cuarteles de invierno.

Hace sólo unos días se ha constituido la XI Legislatura y hay que verlos desafiantes, insultantes, autoritarios, refugiados en sus camadas negras. Cayetana, Celia, Pilar Cernuda, las editoriales del “ABC”, de “ La Razón”, de “El Mundo”, de “El País”, las tertulias de la 1 o de 13 TV, los programas de la COPE.  Están ahí y son los mismos. Esta caterva espera que, como a  Franco, sólo los juzgue la historia.

Les parece un crimen que una diputada dé de mamar a su bebé o temen una infección de piojos por el peinado de un diputado.  Pero han estado ahí, viendo y alentando a un presidente de Gobierno mandando mensajes de ánimo a un delincuente. Amparando el mayor escarnio legislativo a los derechos populares. El retroceso imparable de libertades y derechos. Pagando la ruina especulativa de los bancos con dinero público robado a pensionistas, desempleados y prestaciones sociales, callados como lo que son, putos.

La caverna, adicta a la corrupción, no ha dicho nada. Ahora vulcanizan editoriales sobre el que la gente de la calle, sin corbata, con camisetas, con rastas, ocupe las tribunas pensadas para recoger la sociedad múltiple, diversa y real, la voz de los sin voz pero, su verbo se ha hecho corrosivo por el miedo de sus señores. De los banqueros propietarios de su caverna de medios, de su opinión y de sus vidas.

Desde esta altura de la vida uno vuelve la mirada y no encuentra en aquel espacio sórdido  de la dictadura ningún valor de civilidad.  Sólo miseria política, hambre y piojos, que, miméticamente, reaparecen con el miedo.

Los han visto en el hemiciclo, antes estaban en la calle o rodeando su parlamento de ricos y les ha entrado el terror. Con perdón, la cagalera. Este miedo, esta diarrea, se refleja en sus voces y plumas pagadas. ¡Están cagaos!

Su trascendencia son los criterios de amamantar, los trajes de los Reyes Magos, el mal olor que soporta una alcandora facha o los posibles piojos de un ingeniero químico. El que se robe por quilos, se cobren comisiones, se escondan en sociedades pantalla en las Antillas Holandesas y se tapen detrás de una columna, no tiene ninguna importancia.

El día en que enterraron a Franco, tras la llamada de un amigo, abrí una botella de coñag que creí que era el mejor que podría comprar, y de madrugada, en la cama, alcé mí copa hacía el futuro. Cuarenta años han pasado. A partir del momento en que una losa de mil kilos cubrió los despojos del dictador, sus descendientes se quedaron sin dialéctica, sin argumentos, juntan letras, reunidos en una caverna y siguen anclados en la voluntad del tirano.

Están preocupados por los piojos que les pueden contagiar. Sin darse cuenta que ellos mismos, son el contagio.

Ellos, son los piojos

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Sólo literatura


bescansa

 

(Basado en un relato de Manuel Vicent)

 

Estaba en la terraza de un bar leyendo el periódico y de pronto se enteró de que había habido elecciones generales pero él no se había enterado de nada, porque el acordeón sonaba igual y las noticias del periódico eran exactamente las mismas.

Algunos diputados eran imputados por asociación criminal, alguien había grabado a otro alguien triturando documentos reveladores de una contabilidad en B y un ministro revelaba que tenía un ángel de la guarda particular cuando iba a aparcar su vehículo. El músico indigente continuaba tocando y el sol de enero brillaba sin calentar.

Comenzó a sospechar que algo raro había sucedido cuando en el televisor de la terraza cubierta, vio a una diputada dar el pecho a su bebé en su asiento parlamentario, mientras otra jugaba al Candy Crash en el suyo de la  vicepresidencia.

Después vio a un tipo sin corbata, apoyado en el escaño de otro muy encorbatado, con cara de empleado de Banca en excedencia, debían de estar pactando como repartirse algo, pero no le importó demasiado porque parecían el mismo diputado en dos personas distintas.  Todo era tan igual, tan normal, que aquel hombre siguió tomándose el aperitivo en aquella  terraza,  una mañana de enero, bajo los árboles fríos y dorados.

En la terraza había parejas jóvenes con niños y un caballero con aspecto de militar retirado observaba atentamente cómo en el alcorque de una acacia defecaba su perro. A fin de cuentas, el cambio  de parlamentarios,  era algo tan lampedusiano, como la caca de un perro: “Que  cambie algo para que nada cambie”.

Pensó sobre el tiempo que había pasado en la anterior legislatura  y se llevó una sorpresa al comprobar que de los últimos cuatro años  solo recordaba una acción abortada de rodear el Congreso,  los siete colores del arco iris y la espuma de la cerveza  que en el verano se había tomada en la playa.

En ese momento alguien se acercó a pedirle fuego y después de prender el cigarrillo, le preguntó: “¿Se sabe ya quién va a ser el próximo presidente?”. “Todo está pactado y bien pactado”,  le contestaron. Consúmmatum est.

Cuando el músico mendigo cesó de tocar el vals con el acordeón, le tendió una lata de cerveza  pidiéndole limosna y el hombre le entregó una moneda acuñada con la efigie de un rey, cuya hermana se sentaba en banquillo judicial esos días.

A su alrededor sucedían estos hechos curiosos, aunque, en realidad, la única prueba de que había habido elecciones era que un señor con barba, con acento gallego, ya no se sentaba a leer el “Marca” en un despacho con banderas y escudos de algo indefinido, con sabor a lentejas, a lo que llamaban “la patria”.

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Gila resucita y habla con el “enemigo”


 

gila

(Después de marcar un número de teléfono):

 

¿Es el Presidente del Desgobierno?

Que se ponga… (Pausa)

(Conversando):

  • ¿Presidente, podría parar la corrupción un momento? (Pausa)
  • (Gritando más alto): ¿Si se puede parar de robar un momento?
  • Ahora sí, le escucho… (Pausa)

(Conversando):

Le querría preguntar una cosa…

Esto… (Pausa)

(Respondiendo): No, ¿ustedes van a robar mañana? (Pausa)

(Preguntando): ¿A qué hora? (Pausa)

(Conversando):

 Entonces, ¿cuándo? (Pausa)

(Preguntando): ¿El domingo? (Pausa)

(Preguntando): Pero, ¿a qué hora? (Pausa)

(Pensativo):

¿Después de romper el disco duro?.. (Pausa)

(Dando opciones a elegir):

 ¿Y no podría mandar el SMS más tarde?

Después del futbol… (Pausa)

(Preguntando):

¿Ha leído usted ya el “Marca”? (Pausa)

(Desanimado):

¡Hala, que bestias, como en la Gurtel ¡(Pausa)

(Dudando):

Yo no sé si habrá sobres para tantos… (Pausa)

(Dando opciones a elegir):

Bueno, nosotros le pagamos al Fiscal  y ustedes se las entiende… (Pausa)

(Conversando):

 Ayer estuvo aquí el tesorero de Ustedes… (Pausa)

(Explicando):

Luis… El amigo de Arenas, vestido de lagarterana… (Pausa)

(Explicando):

¡Que se llevó las cuentas a Suiza…!

 ¡Que las traiga! ¡Que nos van a enchiquerar a todos! (Pausa)

(Dando opciones a elegir):

Bueno, que se repartan un poco  y nos las devuelvan… (Pausa)

(Explicando):

Sí, ¿porque ahora qué le decimos a los parados que nos votan? (Pausa)

(Conversando):

De acuerdo… Y… ¿Podían parar la Púnica por lo menos una hora o algo así? (Pausa)

(Explicando):

 Sí, porque los Jaguars ya no caben en los garages… (Pausa)

(Explicando):

Una señora de La Mancha…que ha metido la mano en un cajón y ahora no la puede sacar… (Pausa)

(Explicando):

Si está viva… Porque le oímos, dice “¡Jamás te lo perdonaré, Carmena, jamás, jámas”… (Pausa)

(Explicando)

 Y hemos probado con jabón, pero se le atrancan las comisiones y no sale… (Pausa)

(Quedándose de acuerdo):

Pues, ¡es verdad! A lo mejor con Esperanza se desatasca… (Pausa)

(Riéndose):

¡No se nos había ocurrido! (Pausa)

(Dando opciones a elegir):

Bueno, ¿entonces quedamos así?… (Pausa)

(Conversando):

De acuerdo… ¡Hasta el domingo!… ¡Que usted lo robe bien!

¡Se fuerte, Luis!

 

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El aquelarre de los obispos


cañizares

PRIMERA ESCOBA

 

“La mayor parte de las mujeres que mueren lo son por sus maridos que no las aceptan, las rechazan por no aceptar tal vez sus imposiciones; o por su expareja, o también por el que convivía con ella”  

Braulio Rodríguez. Arzobispo de Toledo.

 

“Está infectado, como el PSOE, del lobby gay, informado ideológicamente por el feminismo radical e infiltrado por el movimiento LGBT ” .

Juan Antonio Reig. Obispo de Alcalá de Henares.

 

“El matrimonio entre una recién nacida de tres días y un hombre de setenta años o de un hombre y un perro”.

Jesús Catalá. Obispo de Málaga.

 

“Matar a un niño indefenso, y que lo haga su propia madre, da a los varones la licencia absoluta, sin límites, de abusar del cuerpo de la mujer, porque la tragedia se la traga ella”.

Francisco Javier Martínez. Arzobispo de Granada.

 

‘Hay menores que desean el abuso e incluso te provocan’

Bernardo Álvarez. Obispo de Tenerife

 

“La ideología de género no es sino una metástasis del marxismo”.

José Ignacio Munilla. Obispo de San Sebastián.

 

“La fecundación in vitro es “un aquelarre químico de laboratorio”.

Demetrio Fernández. Obispo de Córdoba.

 

 

SEGUNDA ESCOBA

 

 “¿Esta invasión de emigrantes y de refugiados es todo trigo limpio? ¿Dónde quedará Europa dentro de unos años?”

Antonio Cañizares. Arzobispo de Valencia

 

El arzobispo de Toledo recuerda que zurdos y pelirrojos son criaturas de Satán

Braulio Rodríguez. Arzobispo de Toledo.

 

“Hay que quitarle el voto a las mujeres porque últimamente piensan por su cuenta.

Juan Antonio Reig. Obispo de Alcalá de Henares.

 

Munilla asegura en un libro que las mujeres son “cíclicas”, y advierte de que los procesos hormonales de estas pueden hacer que les dé “por la limpieza”

 

“La Unesco tiene un plan para “hacer que la mitad de la población mundial sea homosexual”.

Demetrio Fernández. Obispo de Córdoba.

 

Homofobia. Machismo. Involucionismo. Mediavalismo. Etnocentrismo. Fanatismo. Reaccionarismo. Egoísmo. Racismo.

 

Disentería con sotana, capelo y mitra.

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El decálogo de Lucas


rajoy y rivera

UNO.- El veto de la CUP a Artur Mas como President de la Generalitat tendrá más efectos que los analizados hasta ahora en la política española.  La CUP se mueve sobre dos ejes: el anticapitalismo y el independentismo, y ha privado el primer componente sobre el segundo. Y ha establecido, de manera real, una práctica irrenunciable en las formaciones políticas: las decisiones importantes se toman debatiendo y votando las bases.

DOS.- El PP y el PSOE han respirado aliviados ante esta medida. La consolidación del proceso independentista catalán, bravuconadas unionistas y patrioteras aparte, les habría debilitado seriamente sus posibilidades electorales a corto y medio plazo.  Y después de agotar epítetos sobre la “ingobernabilidad” de Catalunya, la repetición de unas elecciones generales es el escenario futuro más probable.

TRES.- El PP y Mariano Rajoy repiten como un trantra que “debe gobernar la lista más votada” y le atribuyen todo un conjunto de virtudes a esta posibilidad: “estabilidad”, “democrática”, “necesidad económica del país”. Olvidan que si bien es cierto que el 28 % de los españoles los han votado, no menos cierto es que hay un 72 % -sin contar abstencionistas- que no lo han hecho. Por lo que se puede decir que 3 de cada 4 votantes no han votado al PP ni a Rajoy, y que el hecho de que no fuera el próximo presidente de Gobierno, no era menos, sino de más cualidad y calidad democrática.

CUATRO. La derecha del PSOE (que ya es decir) se están movilizando, con Susana Díaz, como supuesto icono triunfador en contra de un posible pacto del sector del partido que vería favorable un acuerdo con Podemos y otras fuerzas de izquierda. La inercia estatalista del PSOE, cuajada en tantos años en el poder, con sus inevitables secuelas de corrupción y derechización ideológica, se pone al descubierto con una evidente carencia de alternativa. Son más de lo mismo. Y a este “lo mismo” ya lo conocemos. Demasiado.

CINCO.- La línea de deriva política de Susana Díaz, pactando con el centro-derecha en Andalucía, con declaraciones y actitudes de “patrioterismo hortera” y escalando con descaro en dos direcciones: el mando en su partido y en una candidatura socialista futura,  es vista sin denuncia por parte de la caverna mediática y el microcosmos de profesionales de la política. Nunca tanta ambición, al descubierto, había dado para tan poco.

SEIS.- Hace falta muy poca inteligencia, o mucha mala fe, para no darse cuenta que la supuesta línea roja de un referéndum soberanista en Catalunya no es ninguna condición insalvable para un acuerdo de Podemos con la autollamada “izquierda” que representa el PSOE.  La propuesta clara de Iglesias y de Podemos es: resolvamos el problema de Catalunya haciendo un referéndum que ganaremos (para el no).

SIETE.- En unas muy probables nuevas elecciones generales nos encaminaremos hacía un nuevo bipartidismo imperfecto: El PP se comería a buena parte del electorado de Ciudadanos y Podemos sobrepasaría al PSOE, sorpasso y expectativa razonable por ver el papel y la ejecutoria de Podemos como principal alternativa opositora.

OCHO.- Los próximos días nos pueden reducir las diferencias entre posibilismo y política real. La composición de la Mesa del Parlamento y la elección de su presidente nos van a sacar de la duda de si hay una dialéctica exclusivamente para uso en las campañas electorales o tiene alguna relación con la realidad. Me refiero a si había una voluntad real de cambiar las cosas o sólo eran verborreas de usar y tirar durante quince días.

NUEVE.- Lo que en otro tiempo se llamó “los poderes fácticos”, están desarrollando una importante presión para que el conservadurismo más feroz y retrógrado siga gobernando este país y prosigan sus políticas de austeridad y recortes de derechos políticos y sociales. Da auténtica vergüenza ajena comprobar las campañas de descrédito a los partidos, a los posibles pactos, añorando una realidad de mayorías absolutas y “ordeno y mando”. Democracia es esto. Dialogar, parlamentar, convenir, acordar, inclusive pactar. Lo otro son remedos de lo que es su esencia –nunca abortada-: la dictadura y su espíritu.

DIEZ.- En menos de una semana se tiene que definir si la preocupación principal de los que aspiran a gobernar a su país es atender a lo que el acertado diagnóstico llama “emergencia social” o se limita a ocupar, pasivamente, sillones y cargos. Aquí lo resistiremos todo, pero ellos, tienen el riesgo de morir intoxicados por un poderoso veneno: el poder.

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