¡Viva Andalucía, Viva!


MEZQUITA

¡Viva Andalucía, Viva!

Haciendo el ejercicio –imposible- de “mirar para otro lado”, olvidándome del millón largo de parados, del 32 % de la población pobre, de los 15.000 desahucios al año, de los ERES, de la larga corrupción institucional, de los señoritos a caballo, de la pandereta y la gomina, de la jerarquía eclesiástica montaraz y reaccionaria… hoy, día de Andalucía, quiero evocar, desde solamente lo lúdico, lo festivo, lo cultural, lo gastronómico o paisajístico, a mi tierra, mis raíces, mi lengua y mi cultura.

Una mañana de abril en Fuenteheridos. Una noche de verano en la Axarquía. Un “medio” de Moriles. Un amanecer de primavera en Doñana. Una “Madrugá” en Sevilla. Un atardecer en la Alhambra. Un cante por seguiriyas de El Pele. Un espeto de sardinas, al mediodía, en Los Boliches.

Andalucía.

Una bodega, en penumbra, en Jerez. Los cerezos en flor en el barranco de Poqueira. Una tapa de jamón de Los Pedroches en Villanueva. Una noche de abril en la calle Betis de Triana. Una navidad en Segura de la Sierra. Una noche en una peña flamenca. Un poema de Federico.

Andalucía.

Un paseo en “golondrina” en el puerto de Málaga. Un baño en el mar de Agua Amarga. Un cartucho de pescaíto en el Puerto de Santa María. Un patio en flor de Córdoba en mayo. Un paseo en abril por la Sierra de Andújar. Un día de junio en La Alpujarra. Don Antonio Machado.

Andalucía.

El Mihrab de la Mezquita. Un fandango del Alosno. El aceite de oliva virgen. Un libro de María Zambrano. Un cante de Morente en el Albaicín. Un lunes de febrero en Cái. Un coro en la Plaza de San Francisco. Un rape a la alpujarreña. Montoro desde el Puente de las Donadas. Unas bulerías en el Barrio de San Miguel de Jerez.

Andalucía.

Una noche en El Perchel. Una ración de chanquetes. Una calle de la Judería. El mes de octubre en Galaroza. Un paseo por el Adarve de Priego. Un cuadro de Velázquez. Las playas de Monsul y Genoveses. El Barroco. Unos churros con chocolate, de madrugada, en las ferias de Sevilla o Córdoba.

Andalucía.

Un collage de Picasso. El Gran Poder en San Lorenzo. La Sierra de Cazorla en la berrea. La exportación de tomates de Almería. El Barrio La Viña. El museo de Juan Ramón en Moguer. La guitarra de Paco. La Plaza del Potro. Un vino mistela de Málaga en Casa de Guardia. La Giralda a contraluz. La Mezquita, sin catedral.

Andalucía.

Un paseo por el Guadalquivir desde la Torre del Oro. La manzanilla de Sanlúcar. Una tertulia con García Montero. Julio Anguita. Ánimas en el Realejo. Un almuerzo en “El Caballo Rojo”. Un huerto claro donde madura el limonero.

Andalucía.

Góngora. La Esperanza trianera en el Puente. La arboleda perdida y Rafael. La defensa de la Mezquita de Antonio Manuel. El ideal andaluz. Díaz del Moral. Antonio Gala. El 4 de diciembre y el 28 de febrero. Manuel José García Caparrós. Blas Infante.

Andalucía te quiere.

Andalucía te quiero.

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La situación en Libia como consecuencia del fariseísmo occidental


libia

El 17 de febrero de 2011, en un ejercicio de hipocresía y cinismo insuperable, los países occidentales, entre ellos la España que gobernaba el PSOE, entraron a saco en las riquezas petrolíferas de un país soberano como Libia y amparándose en una resolución de la ONU que habían propiciado con anterioridad bombardearon atroz y masivamente el país árabe para, según decían soslayar, “las medidas tomadas por el gobierno libio para recuperar el control del país atentaban contra los derechos civiles y la seguridad de la población civil”.

Los servicios de espionaje de USA, Gran Bretaña y Francia perpetraron una “guerra civil” en la que tuvieron como aliados hasta Al Queda, incendiaron la paz y la prosperidad de un país que era la primera economía de África, tenía una renta per cápita superior a bastantes países europeos y unos sistemas educativos, sanitarios y de servicios sociales sin parangón equiparable en todo el “demócrata” Occidente que los bombardeo y arrasó.

Hoy, cuatro años después, los pozos de petróleo están controlados por empresas francesas, inglesas y norteamericanas, el país continúa no ya en una guerra civil, sino en una guerra de tribus, la economía está arrasada, hay dos gobiernos principales, dos parlamentos, tres capitales del país y cientos de banderías regionales o en aldeas, el yihadismo ha llegado al Mediterráneo, las reservas estatales para el pago de pensiones se van a agotar el próximo mayo y el país, hasta tan solo cuatro años más avanzado, política, económica y culturalmente de África es un caos completo.

¡Y nadie pide cuentas ni responsabilidades a esos “salvadores” de la democracia y esos falsos garantes de los derechos civiles y la seguridad de la población!

El mundo es un vertedero de valores. Casi todos los que se invocan son falsos o antagónicos a lo que se proclama. Un odioso y célebre nazi dijo aquello de “cuando oigo la palabra cultura me echo mano a la cartera”.

Ahora, cuando oímos la palabra “proteger los derechos” debemos salir corriendo y meternos debajo de la cama, porque algún “defensor de los valores de Occidente” nos va a robar, saquear o envenenar.

Ocurrió en Irak, en Afganistán, en Libia, y están intentando que ocurra en Venezuela. En Europa, la Alemania de Merkel rememora a Saturno y devora a sus propios hijos, empezando por Grecia y para “protegerla” la expolia con rescates y préstamos que son imposibles de pagar.

Todos los gatos se relamen antes de comerse al canario.

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Adaptación de la “Desesperación” de Espronceda


JOS_DE~1

Hace 20 meses, el 21 de junio de 2013, escribí un post tratando de hacer una adaptación de la famosa “Desesperación” de Espronceda. Deliberadamente busqué un lenguaje límite, desesperado, tremendista de palabras y conceptos para intentar estar a tono con la maestría “al borde de un ataque de nervios” del inigualable autor romántico.

Ahora, inesperadamente, una jauría de fachas ha tomado ese escrito mío para hacerme causa y diana de su inmadurez personal y política y recibo todo tipo de mensajes ofensivos por hasta tres redes sociales distinta a causa de ese escrito.

Yo sé responder mal a los insultos y al barriobajismo así que, como respuesta, se me ha ocurrido repetir el texto que tanta indignación causa a estos amantes del yugo y las flechas y la caspa facciosa. Es este.

Desesperación

Me gusta ver el cielo

con negros nubarrones

y Bárcenas millones

robando al esquiar,

me gusta ver la noche

sin luna y sin estrellas,

y a Wert las religiones

hacerlas aprobar.

Me agrada un cementerio,

mangantes bien repleto,

Aznar por amuleto

y Arenas sin cobrar,

y allá un sepulturero

de tétrica mirada

con mano despiadada

sus sobres machacar.

Me alegra ver la bomba

caer mansa del cielo,

e inmóvil en el suelo,

en “aquel” sitio explotar,

y luego embravecida

que estalle y que se agite

y rayos mil vomite,

y sobres por doquier.

Que el trueno me despierte

con su ronco estampido,

y a Gallardón, dormido,

le haga estremecer,

que rayos cada instante

caigan sobre su cuento,

que se hunda el parlamento

me agrada mucho ver.

La llama de un incendio,

ministros va quemando

y sueldos derribando,

quisiera yo encender;

tostarse allí un villano

un cerdo de banquero

arder su billetero,

¡Qué gusto, qué placer!

Me gusta una CEOE

despidos tapizada

reformas regaladas,

sin frutos, sin Rosell,

merchanes que allí canten,

ni sol haya que alumbre

y sólo se vislumbre

la horca en derredor.

Allá en caja o monte,

solar desmantelado,

me place en sumo grado

la caja reventar,

moverse las libretas

con áspero chirrido

igual al alarido

que anuncia el desahuciar.

Me gusta que al Averno

lleven a los chorizos

y allá a los ministros

les hagan padecer;

les abran las maletas,

les rasguen las braguetas,

acaben con sus dietas,

sin de ayes caso hacer.

Insólita avenida

que arrase “aquella” calle,

de sobres sin que fallen,

ladrones por doquier;

se lleve los “sobreros”,

algunos “ganaderos”

y estragos miles cause,

¡Que gusto, qué placer!

Las voces y las risas,

Aznar y las botellas,

y los pelotas dellas ,

babosos, saquear , ,

llevarse los millones

a las cuentas suizas

robar con tanta prisa,

comprando hasta el fiscal.

Romper después las cuentas,

los sobres y sus leyes

y abiertas las navajas,

buscando al maricón

que los recortes hace,

mezclados con reformas

y sin ninguna norma,

llevarlo al paredón.

Me alegra ver a Wert

recortando las becas,

mientras que su “muñeca”

es Rouco en confesión,

y que otros, ya sin ley,

se meen en Rajoy,

cantando de la LOMCE

impúdica canción.

Me agradan las Sorayas,

tendidas en los lechos,

muñecas de desecho

y “barbis” de salón,

mostrando sus quebrantos,

sin orden en escaño,

pastora del rebaño.

¡Qué gozo!, qué ilusión!

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La lista Falciani


de la vega

Mi paisano Séneca viajó hace dos mil años a Grecia y en una colina del Peloponeso gritó: “Saludo a los dioses”, y añadió por la bajini: “Si los hay”.

Yo, esta mañana, mientras desayunaba me he enterado de lo de la “lista de Falciani”, de los dos mil y pico españoles que tienen y disfrutan de una cuenta cifrada en un banco de Suiza y se me ha ocurrido lo mismo: “Saludo a los españoles honrados”. Con el mismo añadido: “Si los hay”.

A pesar de que en esta lista está lo más granado de las élites hispanas de la política, el deporte o el famoseo de los últimos treinta años, yo creo que hay españoles honrados.

Esta lista ha ocupado la primera plana de periódicos de veinte países, casi todos los importantes que en el mundo son. Bueno, de todos no. En una apartada península de Europa, resistía el Asterix de la corrupción, y no figuraba en la portada de ninguno. Se nota cantidad quien paga a quien hace las portadas.

Tiene narices que este país se haya hecho un monumental recorte de derechos, culturas, enseñanzas y libertades, que millones de compatriotas sufran el desahucio, la inmigración forzada, pasen hambre física, que millones de niños tengan malnutrición y que estos dos mil hijos de la Gran Puta estén defraudando al fisco 44.000 millones de euros al año.

España es diferente. Aquí un presidente de Gobierno se asocia vía SMS a un delincuente y evasor y no pasa nada. Hoy, el presunto delincuente declara en una entrevista a una revista de actualidad que él creía que la difusión de un SMS así provocaría la dimisión en menos de 24 horas del presidente, como ocurre en cualquier país de nuestro entorno. Se equivocó. Aquí lo hacen “héroe electoral de la recuperación económica”.

Aquí tenemos un ministro de Hacienda que filtra con descaro datos confidenciales de un contribuyente y que se declara mudo, ciego y tonto para atajar un fraude fiscal de la magnitud del que un ex empleado de banca denuncia en medio mundo. Es decir que le interesa, bíblicamente hablando, más la paja en el ojo ajeno, que la viga en el propio.

Porque en su viga, la de su ojo, están ex presidentes, ex ministros, ex secretarios de estado, de su partido y del “otro” y no fuera que tuviéramos un disgusto.

Yo, que soy de tierra adentro, acabo de regresar de estar una semana de jubilado junto al sol mediterráneo. Allí, alejado de tanta inmundicia, alguien me dijo que si oía lo que cantaban las olas. ¿Cantan? Pregunté.
Si. Con la voz de Kathleen Ferrier, cantan el “Adiós” de Mahler.
Adiós.

Posdata: ¡Montoroooo, ¿estás ahí?!

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Versión de “Resistiré”


desahucio

Cuando pierda todas las ilusiones
Cuando el bipartido gobierne sin más
Cuando me aten con eslabones
Cuando el PP y el PSOE sean igual.

Cuando sienta miedo de las leyes
Cuando cueste mantenerse en pie
Cuando sean delito las manifestaciones
Y me pongan contra la pared

Resistiré, erguido frente a todo
Me volveré de hierro para endurecer la piel
Y aunque los vientos del fascismo soplen fuerte

Soy como el junco que se dobla,
Pero siempre sigue en pie
Resistiré, para seguir viviendo
Soportaré los golpes y jamás me rendiré
Y aunque los huesos me rompan en pedazos

Resistiré, resistiré.
Resistiré los años de gobierno del PP
Resistiré, al fascismo resistiré.

Cuando el mundo sea solo de cuatro
Cuando el enemigo sean los “dos”
Cuando nos quitemos el hambre a ratos
Y sólo hable Hernando portavoz

Cuando nos gobierne la locura
Cuando nos quedemos sin luz
Cuando nadie page sus facturas
Y desahucien hasta la cruz

Resistiré, resistiré.
Resistiré los años de gobierno del PP
Resistiré, al fascismo resistiré.

Por si alguna vez gana IU..

Resistiré…

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La casta y la caspa


BelenEsteban
Belén Esteban. Jesulín. Ana Botella. ABC. El pequeño Nicolás. Kiko Rivera. Jimmy Giménez-Arnau. Gallardón. Ignacio González. Infanta Cristina de Borbón. Pronto.

Esperanza Aguirre. Karmele Marchant. El Mundo. Jesús Mariñas. Kiko Matamoros. Duquesa de Alba. Sara Carbonero. Rocío Carrasco. Curra Valenzuela. Isabel San Sebastián. Ignacio del Hierro. Diez Minutos.

Felipe González. Mariló Montero. Boris Izaguirre. La Razón. Enrique Iglesias. Zapatero. Miranda. Ortega Cano. Iker Casillas. Julio Iglesias. Leticia Sabater. Marichalar. Monago. Lecturas.

Dolores de Cospedal. Isabel Pantoja. Julián Muñoz. El País. Isabel Presley. Patricia Rato. José Bono. Toni Cantó. Sergio Ramos. Elsa Pataky. Laura Ponte. Rita Barberá. David Bisbal. El Bigotes. Hola.

Rodrigo Rato. Ana Mato. Raquel Perera. Anne Igartiburu. La Gaceta. Luján Argüelles. Ana Milán. Correa. Pilar Rubio. Luis Bárcenas. Raquel Jiménez. Juan Cotino. Raquel Rosario. La Noria.

José María Aznar. Jessica Bueno. Pedro Sánchez .Carolina Cerezuela. Mónica Cruz. Miguel Blesa. Tatiana Santo Domingo. Rosa Monzó. El Gato al agua. Francisco Camps. Laura Manzo. Sálvame.

Marhuenda. Inda. Susana Díaz. Iñaki Urdargarín. Felipe González. Juan Carlos de Borbón. Mariano Rajoy. Tómbola.

La casta. La caspa.

España.

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Pactos, fotos y otros excrementos


pacto

El bipartidismo, medio difunto, se ha exhibido en público con una foto de oportunidad en un desteñido paisaje de banderas institucionales y rancio sentido de “Estado”.

Dicen que la foto es una cabal exactitud de lo que se nos avecina. El llamado pacto antiterrorista produce terror en sus enunciados y, desde la consagración de la cadena perpetua hasta un férreo control de las redes sociales, destila espíritu antidemocrático y refuerzo del autoritarismo en auge.

La foto puede ser premonitoria y el anticipo de una política de pacto. Obsceno contra obsceno. Amenazados en su disfrute eterno del poder y sus bagatelas: financiaciones ilícitas, enchufismo y contratos, este poder de dos caras se apresta a “tomar” ayuntamientos, gobiernos autonómicos, diputaciones, parlamentos e instituciones de todo tipo.

En algún momento de este fatídico año, PP y PSOE irán más lejos de una foto entre banderas y con todas las caretas de su siniestro carnaval caídas, formalizaran un acuerdo de gobierno, que no logrará evitar lo peor: su desnuda oscilación hacia el precipicio.

Oye uno las declaraciones de individuos y capitostes de ambas formaciones, (González, Aznar, Bono…) y le entra el terror a la peste de alcantarilla.

Hablan de la “estabilidad institucional” con carácter general, gobierno central incluido, y, uno, pobre papeleta de voto desnuda, se echa a temblar.

Van a empezar por Andalucía, donde ya la “estabilidad” ha rendido un servicio a la ambición personal de una aparatera embarazada. El pacto está cantado. La bisutería de Triana solo tiene la alternativa de una casi imposible mayoría absoluta, de no alcanzarla se repartirán los sillones, los cargos, las dietas, los tribunales de cuentas y el ignominioso archivo de miles de casos de corrupción pendientes. Es así como irradian mentira y demagogia para tranquilidad de banqueros y señoritos de casino.

Será la “prueba del 9” para acostumbrar al personal. Con la vainas de la “seguridad y la estabilidad” van a martillearnos todo el año. Cánovas y Sagasta. Hoy por ti, mañana por mí. Cinco y cuatro son más que ocho. El desnudismo de la ideología en el ambulatorio de la razón de la mesa camilla.

“Te cambio un ERE por un Gurtel y tiro porque me toca”. Su máxima certidumbre es la impunidad. ¡Música, maestro!

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El PP nunca tiene la culpa


genoveses

El fiscal del caso Gurtel ha hecho un extenso relato donde encuentra culpable al PP de mantener una contabilidad “B” y una financiación ilegal durante quince años. No lo dice ningún candidato de algún partido de izquierdas ni ninguna prensa dada al sensacionalismo: lo dice el fiscal de un caso que lleva siete años instruyendo la causa.

En cualquier país normal, un hecho de esta naturaleza, con decenas de cargos del partido imputados para los que se piden más de cien años de cárcel, provocaría la dimisión inmediata de todos los responsables orgánicos del partido durante ese período de tiempo hasta que la causa se viera y se juzgara en los tribunales. El PP dice que “no es una causa del PP, sino contra el PP”. Las víctimas.

Esto no es sino una estrategia que el Partido Popular viene aplicando desde hace mucho tiempo: la culpa es de los demás. O del empedrado.

En el hundimiento del Prestige en las costas gallegas en 2002, para las autoridades gallegas o nacionales, el único culpable fue el capitán del barco, el griego Mangouras. Incluso Ana Botella fue más allá, como acostumbra, en su filosofía profunda: “En la catástrofe del Prestige sólo hubo un culpable: el barco”. El capitán o el barco.

En la catástrofe del Yak-42 en 2003, murieron en Turquía 62 militares españoles y 13 miembros de la tripulación, los culpables según Federico Trillo fueron “tres militares que recibían órdenes pero que actuaron por su cuenta”. Los que actuaron por su cuenta.

En el atentado del 11-M de 2004, con 198 muertos, el Gobierno de José María Aznar trató en vano de culpar a la banda terrorista ETA, con llamamientos a los medios de comunicación, circulares a instancias internacionales y ruedas de prensa dirigiendo la responsabilidad a los etarras. Ángel Acebes, insultó a quienes dijesen o creyesen otra cosa. ETA.

En el accidente del Metro de Valencia en 2006, con 43 muertos y 47 heridos, ocultados a la opinión pública y silenciados por la televisión valenciana, la culpa según la Generalitat Valenciana encabezada por Francisco Camps fue del conductor, Joaquín Pardo, uno de los fallecidos. El muerto.

Al inicio de la crisis económica, en 2007 la conclusión del Gobierno fue “que los ciudadanos, que han vivido por encima de sus posibilidades”. La irresponsabilidad (e ilegalidad en muchos casos) de las entidades financieras, las leyes alentando la especulación inmobiliaria redactadas por el Gobierno Aznar, la falta de control de los mercados y la corrupción para enriquecerse desde las instituciones, para el PP, no tuvieron nada que ver. Los ciudadanos.

Cuando el escándalo del Caso Bankia empezó a asomar, que Miguel Blesa, compañero del colegio de Aznar, utilizara Caja Madrid como su propio cortijo para comprar a políticos y sindicalistas, haciéndolos ricos y haciéndose él más rico aún a costa de estafas (preferentes) no tenía la menor importancia y Aznar “puso la mano en el fuego” por su amigo y por su honradez. Que la caja madrileña pasase a ser un banco presidido por Rodrigo Rato, ex vicepresidente de Aznar y presidente del FMI, en una operación que ha esquilmado las arcas públicas (23.000 millones de aportación del dinero de todos) no cuenta. El único condenado por ahora a 17 años de inhabilitación es el juez que se atrevió a hacer pisar la cárcel a Blesa, Elpidio Silva. No se han atrevido a expulsar a Rato y él ha pedido la baja en el partido. El juez.

En el accidente ferroviario en Santiago de Compostela en 2013, según el Gobierno, sólo el maquinista que conducía el tren, Francisco José Garzón, fue el responsable de hacer colisionar el Alvia en la curva ‘A Granderia’ de Angrois, a 3 km. de Santiago de Compostela (A Coruña) y que muriesen 80 personas y hubiese decenas de heridos y traumatizados. La insuficiente señalización de la vía, el precario sistema de seguridad para los cambios bruscos en la alta velocidad (220 a 80 km/h), las recomendaciones continuas de los maquinistas para que se resolviesen éstas y otras deficiencias no tienen ninguna trascendencia. Una diputada del PP de la Asamblea de Madrid, víctima del accidente, ha dimitido y no ha sido responsabilizada del mismo por casualidad. El responsable segundo del Ministerio de Fomento, Rafael Catalá, ha sido ascendido a ministro de Justicia. El maquinista.

En la tragedia en la frontera de Ceuta del pasado año, la conclusión de Interior es que los 15 inmigrantes que intentaron llegar a España a nado en la frontera de Marruecos con Ceuta son culpables de su propia muerte por ahogamiento. Que el material antidisturbios de la Guardia Civil (bolas de goma, botes de humo y cartuchos de fogueo) impactara contra los débiles nadadores es lo de menos. La culpa fue de los muertos. Los inmigrantes.

En la reciente crisis del ébola, la enfermera Teresa Romero ha sido señalada como culpable por el PP y por el Consejero de Sanidad de la Comunidad Madrileña, pues fue culpabilizada por tocarse la cara con el traje de protección tras atender al misionero García Viejo, infectado en África. El perro Excalibur fue sacrificado sin contemplaciones. La enfermera y su perro.

En el caso Gurtel que instruye el juez Ruz, con un registro de la sede del PP incluido, el primero en caer fue el juez que comenzó la investigación de la trama de corrupción incrustada en el Partido Popular, Baltasar Garzón. El Tribunal Supremo condenó a once años de inhabilitación al magistrado. Que buena parte de los encarcelados por la Gürtel, incluido el cabecilla Francisco Correa, estuvieran en la boda de la hija de Aznar o en las administraciones y puestos orgánicos del PP es lo de menos. Las escuchas ilegales.

Luis Bárcenas que hoy puede tener la libertad bajo fianza de 200.000 euros, después de descubrírsele una fortuna de 42 millones en Suiza, se mantuvo en el partido meses y años después de conocerse los hechos. Dolores de Cospedal, en un farragoso parlamento lo trato de justificar como un “finiquito diferido”. Rajoy le mandó SMS de ánimo aun cuando ya se conocían la mayoría de los delitos. El finiquito. O el diferido.

Sean el barco, el juez, el maquinista, los muertos, los pilotos, ETA, las escuchas, la enfermera, su perro o el finiquito, el PP nunca tiene la culpa.

Y de castigo, Carlos Floriano, se encarga de explicárnoslo, en cada evento.

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Un ego como la Torre del Oro o el próximo tren no se me escapa


susana
En aquel piso del barrio de Triana había un cuadro con el retrato de Pablo Iglesias y un poster con un fotograma de Novecento, esto es casi todo lo que le hace decir que ella es “roja”, pero “decente”, que como un elogio o fideo de la caverna le regala Inda cuando pelotea al PSOE.
En realidad, Susana Díaz Pacheco, es una aparatera, de carnet y tribu de papeleta, que ha reunido tropecientos cargos públicos y orgánicos de un partido pegado al poder andaluz como una ventosa. O lapa.
Pero siempre se cumplen ciertos ritos, ahora, recordando al “gran estadista” que fuma puros con carnet de identidad colombiano, todo el mundo dice que es “muy brillante”. Si, como el arroz, pero tardó diez años en terminar la carrera de Derecho en una facultad donde había más profesores, militantes de su partido, que esquinas en el Barrio de Santacruz.

Tendrás que hacer algo hermosa.
– Yo soy hija de fontanero y me acuesto a las ocho.
– Pues el partido que nos da de comer se cae.
– Eso, el infierno son los otros.

Se metió en el partido hasta las cejas, despachos y listas, y no salía de allí. No se movía y salía en todas las fotos. Luego, para disimular, dice que cuando fue imputado el primer cargo del partido de las cuatro letras ella estaba en BUP.
¡Y siempre ha trabajado mucho! ¡Él no va más! Ha dado clases particulares y vendido cosméticos a domicilio, lo que aprovechaba para repartir propaganda de los de “cien años de honestidad y honradez”. Con cuarenta de vacaciones y las excepciones de ERES y Fondos de Formación.
Se ha tomado muy serio lo de “la prioridad absoluta de Andalucía y los andaluces” en sus ideas y su mente, pero eso también lo decía Chávez y ahora está a las puertas del Tribunal Supremo.
Para la casta las tardes se están haciendo muy largas y alguien coge un aire de dignidad cuando pide que este o aquel devuelvan el dinero de su contrato-beca y a alguna, la que tenía un ratón, se le olvida que la persona que duerme en su mismo colchón tiene un opaco asunto de cursos de formación, por un montante muy, muy superior a una bequita, con una mínima o nula aclaración.

Los corruptos son los demás.
– ¿Qué dice, señora presidenta?
– Que nosotros somos “mu decentes”
– Y rojos, que no se le olvide.
– Eso que lo diga el Rey de Marruecos. O Eduardo Inda, que no está a favor del bipartidismo.


Susanita ha descubierto la hondura de la razón de Estado y, segura de cierto batacazo próximo, no está dispuesta a que el tren pase otra vez sin cogerlo. Cuando se estén lamiendo las heridas, vendrá ella, desde el proletariado trianero a salvar a su partido y al mundo. Pero la peste bipartidista ha producido muchas víctimas y aunque ahora va a tensar la cuerda para poner fin al pacto con “los comunistas” y salvar a Andalucía de las hordas de Lenín, le puede ocurrir como a Sansón. Que muera en el templo con todos los filisteos dentro. Y entonces los ERES, y sus beneficiados con carnet, saldrán por la ventana.

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Veinte poemas de “desamor” y una canción desesperada


nolotil

En diciembre de 2010 escribí un artículo titulado casi de igual manera que el actual. Alguien muy cercano me ha animado a que dado que tuvo un cierto eco, lo “actualice”. Allá que voy.

No creo en esta Democracia, ni en este Régimen, ni en este Estado, ni en su Presidente, ni en ninguno de sus ministros, asesores y leguleyos. No creo en el Rey, ni en la realeza ni en la monarquía ni en ninguno de los reyes que en el mundo han sido.

No creo en la Unión Europea ni en sus inútiles y costosos Parlamentos de Bruselas y Estrasburgo. No creo en los “organismos” Europeos, ni en su Banco Central, ni en Fondo Monetario Internacional, ni en la madre que los parió.

No creo en la Banca ni en los Banqueros, ni en las Cajas, ni en los curas que las han gobernado y arruinado. Ni en la “burbuja inmobiliaria”, ni en el puto liberalismo de las narices.

No creo en los USA ni en su democracia, alimentada de guerras contra los débiles y la explotación sistemática de las riquezas ajenas. No creo ni en sus presidentes, ni en su diplomacia, ni en su permanente ejercicio de la mentira, el espionaje ajeno y en la tortura, demostrada miles de veces, de personas y países.

No creo en los llamados “valores” de Europa y Occidente, basados en la hipocresía, la avaricia y la insolidaridad, el sobredimensionamiento de unos hechos y el ocultamiento sistemático de otros.

No creo en la Iglesia Católica ni en el Papa ni en el Vaticano. Ni en los cardenales, obispos, curas y monaguillos. Ni en su falso mensaje de humildad e igualdad entre los humanos cuando se fundamentan y viven en la ostentación y el enorme apego al poder, la riqueza y las prácticas pederastas.

No creo en la Justicia ni en los jueces de mi país de nacimiento, ni en los fiscales, ni en los tribunales ni magistraturas, ancladas, emocional, política y jurídicamente, en el régimen franquista y predispuestas a condenar a los débiles y proteger, hasta el éxtasis, a los poderosos.

No creo en la llamada “Transición” ni en las leyes y prácticas a que ha dado origen, ni en la capacidad de democratización de las oligarquías que han gobernado y gobiernan este país, que producen una Casta y unos partidos tan corruptos como su financiación y como el control que hacen de los medios de comunicación
Estos son mis valores, y a diferencia de lo que dijo Groucho Marx, para el que no le gusten, no tengo otros.

Me quedo con las letras populares del flamenco, concretamente con una de ellas y lo que representa “ya va llegando la horita de que las agüitas vuelvan a su cauce. Las esquinas con sus nombres, ni reyes, ni santos, ni frailes ni roques”.

Pues eso.

¡Y mierda, no encuentro el nolotil!

¡Y no amanece!

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